Здравствуй, путник.
Если ты дошёл до моих скал в этих сизых беспросветных туманах, значит, ты прочитаешь эти надписи. Надеюсь, ветер и дождь не сотрут их к тому времени, и ты с трудом, но всё-таки прочтёшь мои корявые руны.
Ты, наверно, не увидишь багровых пятен - это застывшая кровь. Моя и моих поверженных врагов. Тех, которых я побеждала каждый день, и тех, кто побеждали меня, оставляя истекать кровью у холодных скал в белом тумане. Пятна смоются влагой, и никто об этом не вспомнит.
Но я выжила. И я буду помнить.
Я же валькирия, как-никак.
Они тоже выжили, стали сильнее, и временами возвращались, чтобы вновь скрестить со мной клинки. Видишь эти зазубрины? Это следы наших мечей. Каждый день - бой. Каждый день - проигравшая или победившая.
Если будешь читать внимательно, путник, то заметишь, что эти скалы не твёрдый гранит и не отшлифованный мрамор. Они слоисты и покрыты множеством трещин, где-то волны моря (ты же слышишь его шум сквозь туман?) вылизали провалы и ниши. А если ты читаешь эти руны, то видишь, наверняка видишь, как крошился камень под моими руками, сыпучий и неверный камень. Я убирала песок, но он сыпался вновь и вновь, и трудно было чертить эти письмена. Здесь тоже есть бурые пятна - моей крови, только моей.
Помни, странник. Иди на зов моря, даже если вокруг туман, а под руками осыпающаяся известь. Иди вперёд.
Ты, наверно, хочешь спросить, зачем я начертала это? Зачем, обдирая в кровь пальцы, писала на неверных камнях слово за словом? Зачем я хочу вернуться сюда и прочесть вновь, зачем оставила это для тебя? Потому что...[камень раскрошился и следующие руны прочитать невозможно]
Если ты дошёл до моих скал в этих сизых беспросветных туманах, значит, ты прочитаешь эти надписи. Надеюсь, ветер и дождь не сотрут их к тому времени, и ты с трудом, но всё-таки прочтёшь мои корявые руны.
Ты, наверно, не увидишь багровых пятен - это застывшая кровь. Моя и моих поверженных врагов. Тех, которых я побеждала каждый день, и тех, кто побеждали меня, оставляя истекать кровью у холодных скал в белом тумане. Пятна смоются влагой, и никто об этом не вспомнит.
Но я выжила. И я буду помнить.
Я же валькирия, как-никак.
Они тоже выжили, стали сильнее, и временами возвращались, чтобы вновь скрестить со мной клинки. Видишь эти зазубрины? Это следы наших мечей. Каждый день - бой. Каждый день - проигравшая или победившая.
Если будешь читать внимательно, путник, то заметишь, что эти скалы не твёрдый гранит и не отшлифованный мрамор. Они слоисты и покрыты множеством трещин, где-то волны моря (ты же слышишь его шум сквозь туман?) вылизали провалы и ниши. А если ты читаешь эти руны, то видишь, наверняка видишь, как крошился камень под моими руками, сыпучий и неверный камень. Я убирала песок, но он сыпался вновь и вновь, и трудно было чертить эти письмена. Здесь тоже есть бурые пятна - моей крови, только моей.
Помни, странник. Иди на зов моря, даже если вокруг туман, а под руками осыпающаяся известь. Иди вперёд.
Ты, наверно, хочешь спросить, зачем я начертала это? Зачем, обдирая в кровь пальцы, писала на неверных камнях слово за словом? Зачем я хочу вернуться сюда и прочесть вновь, зачем оставила это для тебя? Потому что...[камень раскрошился и следующие руны прочитать невозможно]