Заходим в здание, в котором, на первый взгляд этажа три. Выбеленные стены крошечных комнат, в одной из них - старое инвалидное кресло, которому как минимум сотня-другая лет. Нас ведут на второй этаж, где в маленьком зале человек на двадцать идёт спектакль. Точнее, что-то сумбурное и похожее на картины Дали: про дом на границе. Четыре человека (семья) и ещё один - Дипломат (а может, дьявол), который проводит границу сквозь их дом.
А ведь на границах всегда свозняки - людей носит ветром по сцене жухлыми листьями.
Только не испортите мне паркет! И мой садик!
Знаешь, эта жизнь на границе так треплет нервы...
-К тебе пришли какие-то люди...
-Какие они?
-Все одинаковые.
В конце - кромешная темнота, наполненная смутным шёпотом тех, с одинаковыми лицами. И граница со сквозняками, которая - может? - между мирами.
(Собственно, надо прочитать: Мрожек - "Граница")
А когда выходим - утаскиваю наверх, по узкой бесконечной лестнице ("Может, там открыта крыша?") - и мы бесшумно бежим (пролётов пять-шесть, наверно), и за спинами с треском загораются лампочки. На самом верху лестница врезается в потолок - её просто перерубили - и тут же гаснет свет.
Вниз идём на ощупь, потому что лестница узкая и с неудобными большими ступенями.
А дом оказался огромным: по окнам насчитали этажей девять.