• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
17:32 

Чем можно заниматься, если болеешь и еле ходишь? Подбирать стихотворные ассоциации к персонажам Карантина, например. Об этом позже, а пока нашла стихотворение Рильке.

Прокажённый король.

Проказой лоб его отмечен был,
она вползала под его корону,
а он как бы над ужасом царил,
преследовавшим тех, кто исступлённо

зловещее свершенье наблюдал
над ним, который, подавив желанья,
казалось, лишь побоев ожидал;
но поднятый бедой на пьедестал,
он был неприкасаем в новом сане,
нерукотворном, словно идеал.

читать дальше

16:17 

Как же я люблю писать письма.
Как же я люблю их отправлять, несмотря на злобных бабулек на страже почты.
Отправила первую часть писем-открыток, чувствую, что (кажется) начала оживать. Не вовремя, ибо дурацкий НГ, но хотя бы как-то.

И кстати, если я ещё не знаю ваш адрес и индекс, вы можете мне их сказать. И тогда у вас будет письмо от меня. И какой-нибудь ништячок, НГ, как-никак.

22:16 

Танцую на тёмном перекрёстке неизвестного города.
Fouette, раз, за разом, как долбанная балеринка из долбанной музыкальной шкатулки.
Вниз и налево - улица, дутая мостовая из серого булыжника, и видно: два мусорных ящика. Вниз и вправо - такие же вздувшиеся камни, которые обрубает чёрная стена дома. Прямо передо мной - кажется, старый парк. Туман из частых мёртвых веток. Над головой - беззвёздное небо.
Fouette, fouette, fouette.
Я в жизни так красиво не умела. А вот теперь - танцую перед несуществующими зрителями несуществующего города.
Ясно запомнила: голова не кружится. Правильной спиралью - длинные полы моей кожаной куртки, вижу знакомые проплешины на рукавах и болтающийся пояс.
Fouette, fouette, fouette.
Точно знаю, что никогда не смогу так по-настоящему.

Мне снится чёрно-синий город.

@темы: Слова в никуда

18:42 

-Приехать на игру в состоянии "Ещё немного и я буду убивать".
-Ой нет, не буду, потому что я плохо различаю, где пол, а где потолок, и могу ходить только по стеночке.
-Провести 70% игры среди тумана, головокружения и перевёрнутого мира. Стеночки спасали.
-Наткнуться на одну из самых сильных пожизнёвых фобий (потому что забыла, что она есть, и потом что яжСигрун, играю по хардкору).
-Не есть ничего за всю игру (пффф, зачем нужна эта еда), и поспать всего два часа (потому что снятся персонажные кошмары).
-А когда возвращаться - слышать громкий шёпот по вагону: "КЕЙТ КЕЙТ КЕЙТ", и потом сзади - слишком знакомый голос: "Заебала, Кейт".

Привет, разъёбанная к чертям Кейт.
Привет, разъёбанная к чертям Сигрун.

Совсем скоро я окончательно стану собой, напишу длинный отчёт (как всегда, разной степени тайности :\) поблагодарю каждого (даже Вурст :з), а пока...

А пока в универе, среди потока шуток и смеха, Тройн небрежно говорит с пугающей уверенностью:
-До тридцати ты не доживёшь.

@темы: Карантин

00:03 

Внезапно - на концерте классической музыки. Десять скрипок - яркие всполохи, фортепиано - тёмно-синий бархат.
Когда люди слышат музыку - ту, которая переворачивает - они замыкают руки и прячут зрачки в ресницы: лишь бы не показать, что там, внутри.
Прячьте, я никому не расскажу, какого цвета ваши перевёрнутые глаза.
На стенах - картины, безумные портреты Глазунова.
Музыка - белая, а в дверь заглядывает измождённая женщина, вместо глаз - чёрные провалы, волосы, стянутые в хвост, и по плечам - мелкие уголья.
Хорошо, что она живёт за рамой.

Я видела женщину, которая затягивает людей в себя.
Сумасшедшая.
Лицо позапрошлого века.


Помни.


@темы: из наблюдений

17:27 

Я жива, всё ещё жива, не оборачивайся - поверь моему голосу и не смотри: тут некрасиво. Поломанные кораллы, цвет - жидкая кровь и жёлтая гниль.

Один человек рисовал, а ему говорили: "Ты не умеешь". Он смеялся и его выставки гремели по Европе, а его иллюстрации печатали известные журналы. Он писал слова, а ему говорили: "Прекрати".
Он писал на протяжении пятидесяти лет, то, что никому не было нужно. И после смерти он не стал знаменитым, и по-прежнему его буквы не нужны никому.
Зимний ветер высекает из меня коралловый куст.
Сергей Шаршун.



10:29 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:28 

Заходим в здание, в котором, на первый взгляд этажа три. Выбеленные стены крошечных комнат, в одной из них - старое инвалидное кресло, которому как минимум сотня-другая лет. Нас ведут на второй этаж, где в маленьком зале человек на двадцать идёт спектакль. Точнее, что-то сумбурное и похожее на картины Дали: про дом на границе. Четыре человека (семья) и ещё один - Дипломат (а может, дьявол), который проводит границу сквозь их дом.
А ведь на границах всегда свозняки - людей носит ветром по сцене жухлыми листьями.
Только не испортите мне паркет! И мой садик!
Знаешь, эта жизнь на границе так треплет нервы...
-К тебе пришли какие-то люди...
-Какие они?
-Все одинаковые.

В конце - кромешная темнота, наполненная смутным шёпотом тех, с одинаковыми лицами. И граница со сквозняками, которая - может? - между мирами.
(Собственно, надо прочитать: Мрожек - "Граница")
А когда выходим - утаскиваю наверх, по узкой бесконечной лестнице ("Может, там открыта крыша?") - и мы бесшумно бежим (пролётов пять-шесть, наверно), и за спинами с треском загораются лампочки. На самом верху лестница врезается в потолок - её просто перерубили - и тут же гаснет свет.
Вниз идём на ощупь, потому что лестница узкая и с неудобными большими ступенями.
А дом оказался огромным: по окнам насчитали этажей девять.

@темы: из наблюдений

07:33 

Мы шагаем по шпалам, по крупному гравию, среди светлой ночи и далеких гудков машин. Над головами, как водится, почти полная желтая луна на странно-лиловом небе: она ласково смеется нам в спины и позволяет идти дальше. Тихо позвякивают провода, от наших шагов бесшумно срываются с мест силуэты ночных зверей, лишь для того чтобы так же беззвучно раствориться во мраке. Очередная дорога должна привести в лес - но мы заблудились (смешно, заблудились на рельсах), и Петя убегает дальше - разведать дорогу. Через десять минут он возвращается черным силуэтом, а сзади стремительно набегает поезд в желтом тумане своих огней. Человек не успевает и скатывается вбок, в темноту, а мы сидим, погруженные в грохот состава, слишком близкий, чуть меньше расстояния вытянутой руки, слишком оглушающий и яркий. Чудовище хохочет и летит вперед, наслаждаясь своей силой. Через мгновение оно исчезает, а нас проглатывает темный лес - прячет от безумной луны и отвратительного лилового цвета.

Я ступала из квартиры в сумерки и гадала, насколько мы безумны. Выходит, намного, раз сбежали в лес около полуночи. Неплохо.

В темной комнате лежала девушка, которая умела рисовать. Её душили невидимые когти, невидимые голоса шептали ей: "Бездарность..." Шептали так, что эхо разносилось сквозь время и пространство, качало ветки деревьев и плясало в жаре костра.
Как же глупо.

@темы: Карантин, Моя Дорога

04:05 

Между Москвой и Вестеросом

Очередной поток костров, песен и людей. Нужные разговоры и слова. Туман, который мягко гладит руки.
-Когда люди оказываются в изоляции на долгое время, они ломаются. Какими бы сильными они бы не были.
Звезды смеются, глядя на нас. Как же глупо.

@темы: Карантин, Моя Дорога

01:48 

Сегодня проснулась от того, что мне приснилось, что от ужаса я не могу дышать.
Ощущения: странные. Оказывается, от нехватки воздуха умирают.

05:43 

грань между ХV веком и реальностью. Сумерки 19.07

Над озером плывет мягкий туман, и черная птица лениво взмахивает крыльями над белой водой. Я падаю на мягкий мох, и в ушах звенит от тёплого безмолвия над спящий лесом. Уже давно время потеряло свое значение, и мне остаются лишь холодные сумерки и белый туман. Лес баюкает меня, прячет в зелёный мох и шепчет моё имя. Он путает тропки и искажает время. Он ласково смеется мне в лицо и точно знает, что я вернусь к нему.
Мне остались только утренние сумерки, холод и мягкий мох. Слышу крики птиц. А может, это вопли о помощи.

@темы: Перекрёсток миров, из наблюдений

01:21 

Из пограничья.

Мы сидим у пустого костра, в недвижной и мягкой черноте. Человек, который не умеет слушать, который живёт в своих песнях, и который не чувствует, когда они никому не нравятся. Он поёт, в каждой его песне - ответ на мой безмолвный вопрос. Невозможно запомнить тексты, который сменяют друг друга быстрым потоком, но каждый из них - про молодое безумие и дороги. А может, это только так кажется, как обычно.
Я решаю подарить ему песню в ответ. Единственную, которую получается петь более-менее сносно, и в которой тоже есть нерешимый вопрос. Пою чужим голосом, слышу себя и удивляюсь своему слишком взрослому голосу.
Человек пожимает плечами. Ему всё ясно, а я в очередной раз ошиблась с подарком.
Он глядит на меня и смеётся. А потом дарит стихотворение. И вот он не ошибается.

В южной местности гористой
на краю пустыни длинной
рассказали гитаристу
про старинные руины.

Рассказали — и гортанным
мёртвым именем назвали.
И ушёл он по барханам
к серым контурам развалин.

Брёл по зыби золотистой —
просто так, из любопытства
поглядеть и возвратиться.
Поглядел — не возвратился.

Он нашел меж серых склепов,
где кончался мёртвый город
оловянный серый слепок
с человеческого горла.

Там, в толпе цветасто-тесной,
там, за белой толщей праха,
кто-то пел не просто песню,
кто-то пел не просто правду.

Значит, слово било в сердце,
убивало, помыкало,
коль одно осталось средство —
ковшик жидкого металла.

Но не знал палач усердный,
запечатав глотку эту,
что отлил в металле сером
первый памятник поэту.

Храмы — рухнули. И ныне
равнодушно смотрят горы:
что осталось от твердыни?
Оловянный слепок с горла.

От прославленной столицы —
слиток серого металла.
Было страшно возвратиться,
страшно было взять гитару —

и начать, как начинали
до тебя, — отважно, скорбно,
точно зная, что в финале —
оловянный слепок с горла.
Е. Лукин.

@темы: Моя Дорога

00:21 

над городом полнолуние.

Москва праздновала свою полночь на мёртвых улицах.
На пустой детской площадке старая некрасивая женщина танцевала хастл.

@темы: из наблюдений

21:36 

Закат над молчащим городом.

Помню, когда-то давно я бежала через Ленинградский проспект, а справа на горизонте танцевало солнце. Машин не было, а лёгкие наполнял золотой песок и пыль. Золотой океан посреди измученного Вавилона. Золотой ветер по одиноким улицам без людей. Тогда город тоже молчал так.

Помни, помни, помни...

@темы: из наблюдений

20:21 

Подарок. О совпадениях, дорогах и всяком разном. О казанском лесе, например.

Если ещё раз вздумаешь дарить что-то тому, кто не ждёт и не готов - пеняй на себя, глупая Сигрун.

@темы: Слова в никуда

19:25 

Один старик жил в лесу.
Он любил расставлять капканы и запутывать тропки.
Он любил, когда в его сети попадались люди.
Тогда он громко смеялся над их неуклюжестью.
А однажды он запутался и попал в собственный капкан.
И тогда он рассмеялся
ещё громче.

@темы: из наблюдений

22:15 

без даты

Ненависть стучит в виски, и от этого голова кружится, как на огромной высоте.
Однажды я разведу большой костёр, где сожгу заборы. Те, которые отделяют меня от того леса и того дома.
Ненавижу.
Я расплавлю камень, а железные прутья будут корчиться в алом пламени, растекаясь зловонной слизью по мёртвой земле.
Я много чего сожгу в том костре. Но прежде всего - эти заборы, через которые не могу перелезть.
И замки, которые не могу открыть. Дверей, что ведут на те крыши.
Ненавижу.

@темы: Слова в никуда

23:30 

В ответ всем, кто говорил: "И что такого в твоей Финляндии, кроме "Калевалы"? А вот что. Один из финских романтиков, Ю. Векселль, стихов которого нет в Инете, а есть только краткая биография (тык). Человек ХIХ века наполнял свои стихотворения сюрреализмом и древними мифами. Так или иначе, вот его стихотворение, которое я читаю вместо того, чтобы готовиться к зачётам.

Есть ли сила в тебе?
Есть ли сила в тебе, чтоб, неравный бой
Завязав, не сдаться вовек?
Есть ли сила в тебе, чтобы став собой,
Обогнал ты времени бег?

Если жить ты решил, чтобы жизнь свою,
Чтобы то, чем юность полна,
Всё отдать за правду в этом бою, -
Нас дорога ведёт одна.

Есть ли сила в тебе лучших лет мечты
Пронести среди грязи мирской?
И пойдёшь ли смело над бездной ты
За прозрачной горной рекой?

Если так, то руку подай мне, брат,
чтобы рушились козни тьмы!
Мы теперь сильнее во много крат
Оттого, что встретились мы!
Перевод А. Шадрина.

21:30 

к 5.04.15

Лес. Запах гниловатых листьев. Снег. Холодная земля, дрожащие пальцы, которые я вновь и вновь погружаю в грязь, чтобы прийти в себя. Спокойный голос Лесника, немного хриплый - Гамаюна, слишком громкий - Огня. Снег, деревья, пепельное небо, запах деревьев, музыка, которой наполнены деревья. Человек из моих снов, имя которого я забыла. Чего там, я даже лицо его забыла. Лес, которому хочется петь.
Если бы мне сказали - спой! - я бы спела об этом. Нужно только найти слова, а музыка родится сама.

Но я не смогла.
Не смогла помочь. Понять. Доказать себе, что способна на сильные чувства.












читать дальше

@темы: Перекрёсток миров

Руны на камнях

главная