03:18 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:50 

Самый странный сентябрь. Я люблю осень и мёртвые деревья, и всегда видела цвет в их смерти. Сейчас почему-то не так. По улицам жутко ходить, всё - выцвело в серое месиво, мне страшно. Очень страшно и холодно, как будто я иду по своим кошмарам, абсолютно одна в дурманном мире, в который попала случайно. Небо раньше переливалось свинцовыми разводами, чаровало своей угрюмостью, а сейчас неба - нет. Есть серая хмарь, которая пожирает мои глаза, и глаза всех прохожих: вместо их зрачков серые дыры.
Страшно, страшно.
Иду наощупь сквозь серую толпу, слепо спускаюсь в метро: здесь, под землёй, жарко и душно, и тоже серо: люди принесли части хмари с собой. "Это всё сон, сон, сон, не верь, тебя здесь нет...."
-Есть, - успехается мужчина с серыми провалами зрачков. На нём старый пиджак и пивной живот вываливается из ремня.
-Да сколько можно бегать? - в меня врезается женщина в бежевом пальто, чуть не роняет из рук лаковый клатч, и успевает ловко его перехватить замшевыми пальцами. Я не сразу понимаю что с ней, и почему я вижу только ярко-красный рот: она неумело накрасилась. Золотые тени на веках и белёсые волосы, почти белые, нет, сер...
Страшно, люди-декорации с серыми глазами.
Можно спрятаться, да: в самые яркие одежды, сто слоёв свитеров и широких юбок, и фенечки, да, как в дурацкие четырнадцать лет, заковать себя в цветастые латы! Свитер: жёлто-зелёный, джинсы-клёши, пончо - крылья одной маленькой девочки, которая жила в другом мире и не могла ходить. Заворачиваюсь в крылья этой патлатой колясницы и думаю, что у неё все было просто, и она никогда не видела серых людей, а потому и была очень глупой.
В волосах тоже можно прятаться.
Пальцы прячу в длинных руавах и за яркой зажигалкой.
Правда, сигарета загорается серым.

@темы: Моя Дорога

16:53 

Среди тёмных стволов был одноэтажный дом с заколоченными окнами. Низкий деревянный навес, крыльцо, заваленное мусором.
Над входом багровым пятном качался китайский фонарь: было ветрено. Под ногами чавкала полурастаявшая снежная жижа в перемешку с лесной землёй.
Наверное, в таких местах происходят встречи со своими отражениями. Но на деле внутри был белый зал со стенами из грубых камней и белое пианино - дешёвой краской поверх чёрного дерева.

@темы: из наблюдений

20:31 

Посреди вересковой пустоши - белая купель из грубого камня. Ледяная вода чёрного цвета - странно, что не отражает низкие тучи.
Земля устлана опавшими листьями и пахнет гнилью.

Из-под тонких пальцев текут морщины на впалые щёки. Он не улыбался.

Белая статуя с бесстрастным лицом равнодушно закрывала ладонями глаза без зрачков.

Глотали сигаретный дым - чтобы выхаркнуть старые обиды. Попробуй!..

-Это перформанс, - она смеётся и перелистыает толстый альбом, - а какой цвет выберешь ты?
-Синий.

Ты просто примешь её до конца.

-Я могу познакомить тебя с ним. Встреча будет не из приятных. Хочешь?
-Хочу.

Дождь стоял шумной стеной: капли летели горизонтально над мокрой трассой. Подсвечивались мёртвыми фарами и разбивались о тёмные капоты.

Бей, барабан!
Болью по венам?

Они смеялись и пили горячее вино. Около костра всегда тепло, а если свернуть на дорогу - над головой будет бархатное небо с чёрными звёздами.
Они смеялись и плутали по лесным тропкам, не боясь заблудиться.

Попробуй. Будет красиво: так, как ты любишь.



@темы: Моя Дорога

22:28 

Заходим в здание, в котором, на первый взгляд этажа три. Выбеленные стены крошечных комнат, в одной из них - старое инвалидное кресло, которому как минимум сотня-другая лет. Нас ведут на второй этаж, где в маленьком зале человек на двадцать идёт спектакль. Точнее, что-то сумбурное и похожее на картины Дали: про дом на границе. Четыре человека (семья) и ещё один - Дипломат (а может, дьявол), который проводит границу сквозь их дом.
А ведь на границах всегда свозняки - людей носит ветром по сцене жухлыми листьями.
Только не испортите мне паркет! И мой садик!
Знаешь, эта жизнь на границе так треплет нервы...
-К тебе пришли какие-то люди...
-Какие они?
-Все одинаковые.

В конце - кромешная темнота, наполненная смутным шёпотом тех, с одинаковыми лицами. И граница со сквозняками, которая - может? - между мирами.
(Собственно, надо прочитать: Мрожек - "Граница")
А когда выходим - утаскиваю наверх, по узкой бесконечной лестнице ("Может, там открыта крыша?") - и мы бесшумно бежим (пролётов пять-шесть, наверно), и за спинами с треском загораются лампочки. На самом верху лестница врезается в потолок - её просто перерубили - и тут же гаснет свет.
Вниз идём на ощупь, потому что лестница узкая и с неудобными большими ступенями.
А дом оказался огромным: по окнам насчитали этажей девять.

@темы: из наблюдений

10:29 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:03 

Внезапно - на концерте классической музыки. Десять скрипок - яркие всполохи, фортепиано - тёмно-синий бархат.
Когда люди слышат музыку - ту, которая переворачивает - они замыкают руки и прячут зрачки в ресницы: лишь бы не показать, что там, внутри.
Прячьте, я никому не расскажу, какого цвета ваши перевёрнутые глаза.
На стенах - картины, безумные портреты Глазунова.
Музыка - белая, а в дверь заглядывает измождённая женщина, вместо глаз - чёрные провалы, волосы, стянутые в хвост, и по плечам - мелкие уголья.
Хорошо, что она живёт за рамой.

Я видела женщину, которая затягивает людей в себя.
Сумасшедшая.
Лицо позапрошлого века.


Помни.


@темы: из наблюдений

18:42 

-Приехать на игру в состоянии "Ещё немного и я буду убивать".
-Ой нет, не буду, потому что я плохо различаю, где пол, а где потолок, и могу ходить только по стеночке.
-Провести 70% игры среди тумана, головокружения и перевёрнутого мира. Стеночки спасали.
-Наткнуться на одну из самых сильных пожизнёвых фобий (потому что забыла, что она есть, и потом что яжСигрун, играю по хардкору).
-Не есть ничего за всю игру (пффф, зачем нужна эта еда), и поспать всего два часа (потому что снятся персонажные кошмары).
-А когда возвращаться - слышать громкий шёпот по вагону: "КЕЙТ КЕЙТ КЕЙТ", и потом сзади - слишком знакомый голос: "Заебала, Кейт".

Привет, разъёбанная к чертям Кейт.
Привет, разъёбанная к чертям Сигрун.

Совсем скоро я окончательно стану собой, напишу длинный отчёт (как всегда, разной степени тайности :\) поблагодарю каждого (даже Вурст :з), а пока...

А пока в универе, среди потока шуток и смеха, Тройн небрежно говорит с пугающей уверенностью:
-До тридцати ты не доживёшь.

@темы: Карантин

22:16 

Танцую на тёмном перекрёстке неизвестного города.
Fouette, раз, за разом, как долбанная балеринка из долбанной музыкальной шкатулки.
Вниз и налево - улица, дутая мостовая из серого булыжника, и видно: два мусорных ящика. Вниз и вправо - такие же вздувшиеся камни, которые обрубает чёрная стена дома. Прямо передо мной - кажется, старый парк. Туман из частых мёртвых веток. Над головой - беззвёздное небо.
Fouette, fouette, fouette.
Я в жизни так красиво не умела. А вот теперь - танцую перед несуществующими зрителями несуществующего города.
Ясно запомнила: голова не кружится. Правильной спиралью - длинные полы моей кожаной куртки, вижу знакомые проплешины на рукавах и болтающийся пояс.
Fouette, fouette, fouette.
Точно знаю, что никогда не смогу так по-настоящему.

Мне снится чёрно-синий город.

@темы: Слова в никуда

01:35 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
18:30 

Руна Хагал.
За окном поезда - недвижная синь. К северу и льду - почему бы и нет - только на вопрос зачем лучше не отвечать. Но я знаю ответ.
Верность традиции, как-никак: выжигать здесь руны каждую дорогу.

@темы: Моя Дорога

02:02 

Швыряло по поездам, на руках - кирпично-красным от крови неестественного цвета. Неживая ржавая пыль по пальцам.
Мне сказали, что её рисунки звучат, как музыка. Пульсируют, двигаются, имеют температуру и фактуру.
А потом ей написали стихотворение. Про то, как тихо гаснут цвета в полумраке, и про то, что нужно помнить про свои клятвы.
Монстры обратно не станут людьми.
Про то, что нужно бороться просто потому, что есть призрачная надежда.
Времени очень мало. Если идёшь - иди за двоих.

Стихотворение не выкладываю исключительно по желанию автора.

@темы: Карантин

13:58 

Спала час - готовилась к экзамену. Следующие двадцать семь часов - сдавала экзамен, бегала по городу, мёрзла до костей, слушала музыку семидесятых, пила кофе, видела, как пьют кофе, которое стало льдом, получила предсказание, курила в чужом подъезде, раздавала листовки за идею (во имя творчества, разумеется). Доказывала пьяному мужику, что работать за идею, да и ещё в кризис - можно, и не все думают только о деньгах (доказать что-то пьяному невозможно, поэтому долго слала нахуй). Слушала Васю К., рассказала балладу, снова курила, смотрела и слушала. Рассказала о Карантине эмпату-визуалу, так что результат получился впечатляющий. Стучала на джембе, разгадывала тексты, пила кофе, кажется, начала видеть время, потому что было уже семь утра и неплохо бы поспать - но сперва покурить и получить никотиновое отравление.
Поспала наконец (три часа). Проснулась с чёткой мыслью "Набить морду раковине". Проводила в путь(провожать людей - неплохо, оказывается), мёрзла, курить уже не могла, рисовала, нашла странный текст про город, поняла, что моё тело послало меня нахуй, но зато спать определённо не хочет.
Бля, что происходит.
Мне подарили просроченный сбитень, который прошёл кучу рук и приехал откуда-то с другого конца России. Это как чай, который пахнет мёдом, специями и пихтой, по идее, он должен дарить бодрость и счастье, но что-то не работает. Видимо, потому что просрочен.

читать дальше

@темы: Моя Дорога

21:25 

Я хочу рассказать о белом небе, белом асфальте, моей белой куртке - куске осеннего неба, чалых деревьях и мокрых листьях.
Хотя надо начать с того, что я заблудилась.
Я заблудилась среди тёмных ветвей и стволов, решив сбежать из тёплых и душных комнат в холодный лес, который начинался за порогом дома. Шла прямо, подныривая под низкие ветки, обходя поваленные стволы, слушая умирающую тишину. На горизонте рокотали машины, отчего безмолвный воздух содрогался болезненной дрожью, а через миг снова замирал, полный своей смертью и холодом. По пальцу стекала тёплая кровь - единственное ярко-красное пятно в тусклом мире, которую - ничего не оставалось - мне приходилось слизывать, отчего было только хуже. Видимо, неловко на что-то напоролась.
Вот так - наполненная холодом, с окоченевшими руками и саднящим пальцем я вышла на дорогу.
Белую Дорогу под низким белым небом.
Вернее, я решила, что это Дорога. Потому что асфальт был старым, а лес замер в осеннем безмолвии, а пегие травы с мышино-серой полынью прислушивались к моим шагам. А над головой струнами виднелись высоковольтные провода, которые с тихим гудением несли электричество туда, в тёплые и уютные дома у меня за спиной. Совсем рядом был указатель - я бы не удивилась, если бы там были перечёркнутые буквы ОЗМ на выбеленной пластине.
Там был указатель до какой-то деревушки.
Были сумерки, и пора было возвращаться домой. Деревья цепляли волосы, вечер свёртывался у меня за спиной, а сзади рокотали машины - по моей дороге.
А потом раздвинулись ветки, и я снова оказалась на том же самом месте, рядом с указателем и высоковольтными проводами...

А на самом деле я просто люблю осень.

@темы: Моя Дорога

23:30 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:04 

Моя жизнь пляшет куда-то не туда, а в голове предания о короле Артуре иллюстрации Бёрдслей. Жаль, конечно, интернет не передаст эти прекрасные рисунки в точности.
А ещё скоро Дом, и лавина эмоций от шумливой девчушки Сойки.
А ещё мне наконец-то настроили джембе.
А ещё я хочу историй и песен. И хочу станцевать то, что у меня есть.

Проклятье.




17:20 

Киплинг Р.
Дворец


Каменщик был и Король я - и, знанье свое ценя,
Как Мастер, решил построить Дворец, достойный меня.
Когда разрыли поверхность, то под землей нашли
Дворец, как умеют строить только одни Короли.

Он был безобразно сделан, не стоил план ничего,
Туда и сюда, бесцельно, разбегался фундамент его.
Кладка была неумелой, но на каждом я камне читал:
"Вслед за мною идет Строитель. Скажите ему - я знал".

Ловкий, в моих проходах, в подземных траншеях моих
Я валил косяки и камни и заново ставил их.
Я пускал его мрамор в дело, известью крыл Дворец,
Принимая и отвергая то, что оставил мертвец.

Не презирал я, не славил; но, разобрав до конца,
Прочел в низвергнутом зданье сердце его творца.
Словно он сам рассказал мне, стал мне понятным таким
Облик его сновиденья в плане, задуманном им.

Каменщик был и Король я - в полдень гордыни моей
Они принесли мне Слово, Слово из Мира теней.
Шепнули: "Кончать не должно! Ты выполнил меру работ,
Как и тот, твой дворец - добыча того, кто потом придет".

Я отозвал рабочих от кранов, от верфей, из ям
И все, что я сделал, бросил на веру неверным годам.
Но надпись носили камни, и дерево, и металл:
"Вслед за мною идет Строитель. Скажите ему - я знал."

19:56 

Здравствуй, путник.
Если ты дошёл до моих скал в этих сизых беспросветных туманах, значит, ты прочитаешь эти надписи. Надеюсь, ветер и дождь не сотрут их к тому времени, и ты с трудом, но всё-таки прочтёшь мои корявые руны.
Ты, наверно, не увидишь багровых пятен - это застывшая кровь. Моя и моих поверженных врагов. Тех, которых я побеждала каждый день, и тех, кто побеждали меня, оставляя истекать кровью у холодных скал в белом тумане. Пятна смоются влагой, и никто об этом не вспомнит.
Но я выжила. И я буду помнить.
Я же валькирия, как-никак.
Они тоже выжили, стали сильнее, и временами возвращались, чтобы вновь скрестить со мной клинки. Видишь эти зазубрины? Это следы наших мечей. Каждый день - бой. Каждый день - проигравшая или победившая.

Если будешь читать внимательно, путник, то заметишь, что эти скалы не твёрдый гранит и не отшлифованный мрамор. Они слоисты и покрыты множеством трещин, где-то волны моря (ты же слышишь его шум сквозь туман?) вылизали провалы и ниши. А если ты читаешь эти руны, то видишь, наверняка видишь, как крошился камень под моими руками, сыпучий и неверный камень. Я убирала песок, но он сыпался вновь и вновь, и трудно было чертить эти письмена. Здесь тоже есть бурые пятна - моей крови, только моей.

Помни, странник. Иди на зов моря, даже если вокруг туман, а под руками осыпающаяся известь. Иди вперёд.
Ты, наверно, хочешь спросить, зачем я начертала это? Зачем, обдирая в кровь пальцы, писала на неверных камнях слово за словом? Зачем я хочу вернуться сюда и прочесть вновь, зачем оставила это для тебя? Потому что...[камень раскрошился и следующие руны прочитать невозможно]

08:31 

радости пост!

В квартире смешивались эпохи и времена, мы шили сари пятого века до н.э. и платье 15го века под заунывные башкирские песни. И ничего не успевали, и входило новое солнце в душную комнату, и в волосах пел ветер новых дорог. Пел так громко, что сносило крышу, и было ясно: получится всё. Я увижу трассу и северный лес. Я увижу Париж 15го века. Всё будет, Сигрун, помни, помни!
А потом я закидывала в поезд опаздывающего Табаки, мы не успели поспать за два долгих дня, а город был жарким и душным в дурацкие шесть утра.
Всё будет, Сигрун! Будет!

00:23 

Опять ночь. Опять полубессознательное состояние от нехватки сна и опять "я должна дочитать до завтра..." естественно, потому что не сделала этого раньше.
Поэтому - "Зоо, или письма не о любви". Которых, кстати, нет в полном размере ни в одном уголке интернета.
Знаешь, путник, глядящий на мои каракули, найди однажды ночь и почитай "Зоо.." . Это что-то необыкновенное.

А ведь там почти так же, как было почти сутки назад.

Руны на камнях

главная