Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
03:18 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
06:04 

-Твои руки, - хрипела гадалка, - руки... Много линий, ой, много. Ладони человека с тяжёлой судьбой, много мучиться будешь, ой, много...
Он засмеялся, отдёрнул руки и поспешно натянул перчатки. Спичка потухла: в шатре остались двое, скрытые темнотой.

Прозрачный воздух утренних сумерек можно было надломить и раздвинуть в стороны, как хрупкий фарфор.
Разъедутся в стороны изрисованные стены, ржавые рельсы, старые ангары, далёкие гудки машин, редкие облака.

У него лицо птицы.

Она умеет зачаровывать людей. Для этого она делает амулеты: коготь ворона, рябиновая кора, перетёртый тысячелистник, сосновая смола...

Я знаю, что я делаю не так. Я знаю, что иначе не выйдет.
И начался день.

@темы: Моя Дорога

22:42 

Там стоял дом, в три этажа, обшитый старым пандусом. Он был обнесён дешёвым сетчатым забором: хозяева не боялись незваных гостей, потому что в конуре без привязи дремали собаки с широкими сильными лапами. Охотничьи собаки с короткой чёрной шерстью.
Там стоял дом: посреди синего леса, который звенел от серебра: от лунного света, хотя небо было затянуто тучами. И деревья - высокие сосны, чёрными прямыми полосами, вертикально вверх, выше, выше, по синему.

Люди спят в трёхэтажном доме спокойно.

А меня заметили собаки.
В их крови была волчья кровь: не бывает таких лап у собачьих. Молча, по волчьи, понеслись вдоль сетчатого забора - и блестела в лунном свете короткая шерсть.
А я кричала. Они вцепились в брюшину: острыми зубами, которыми так хорошо разрывать дичь. И было не больно, потому что я не слышала своего крика и знала: спящие люди не проснутся.
Вгрызались всё глубже, а я гладила их загривки пальцами и, кажется, смеялась.

Чавкает на клыках чёрно-красная слизь.

01:49 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:09 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
20:31 

Выдёргивает из-подо льда, за волосы. Случайной открыткой, текст расплывается и не могу прочесть. Щурю глаза, больно, для того, чтобы увидеть синюю подпись: Марион.

А за минуту до: они видели мои мысли, я знаю. Выжечь руки красным дымом, раскрасить багровым пальцы, смеяться, смеяться, смеяться.
Красный смех, да?
Мне осталась неделя. Потом я вылечу спину, колени, нервы, буду нормально спать, читать то, что мне хочется. Я накачаю музыки и буду рисовать, да, нарисую всё то, что появилось в голове. Дорисую Сальваторе. Нарисую фигуру багрового цвета, красное домино, которое сводит с ума своей двойственностью в Петербурге начала ХХ века. Нарисую крыши и звёзды, и внизу - поезда (чтобы помнить), а ещё свои дрим-роли(чтобы знать).
Я нарисую красный смех.
Тот поезд посреди огненного поля.
Я создам свой паблик и солью туда работы, чтобы видеть прогресс(пора бы уже, если он вообще есть).
Пройду The Beginners Guide.
Допишу отчёт по третьей игре Карантина, в конце концов, оставшиеся двадцать(ну, или сто двадцать) страниц. Поставлю танцы, сяду на шпагат, подготовлюсь к фешу. И однажды, через много дней(месяцев, лет), когда у меня будут деньги, куплю много красной ткани, так, чтобы заполняла пространство огнём. На деле потом будет сессия, но гори она.

Только пожалуйста, пусть у меня всё получится.
Я, типо, верю в тебя, Сигрун.

@темы: Слова в никуда

16:36 

Квартира - одна комната и кухня, где еле умещается стол. Балкон, где постоянно курит её мать; приходится уходить на кухню и открывать окна: у неё аллергия на сигаретный дым.
Красит глаза, потому что говорят: должна быть красивой. Цыганья внешность и недлинные чёрные волосы.
Должна получить образование и должна работать.
По четырём стенам носится белая собака, солнце кидает пятна на крошечный оскал. Если не уследить - белое пятно выбегает на лестничную полщадку и тогда приходится ловить пальцами мягкий кудрявый мех.
Растворяется среди молчащих предметов.
Зачем верить, если ты смертельно устал? Лучше завернись в белый снег, и сдохни, сдохни!!!

Но я надеюсь, что у неё всё получится.

@темы: из наблюдений

18:43 

Странное - это когда идёшь по улице(на часах два ночи и только что обломился поход на заброшенную стройку), идёшь - и случайно попадаешь на другую заброшку, потому что:
-Оп, крутые чуваки в камуфле!
-Их много! Давай спросим, откуда они?
-Оп, заброс.
А потом находишь такой раздолбанный рояль, играешь единственное, что умеешь, прячешься от ментов, а потом решаешь их напугать. А потом оказывается, что это не менты, а какие-то левые челы, которым плевать на всё, и среди них есть странные бабы в пальто (кто идёт в заброшку в пальто?!) и странный чел в выглаженной рубашке и галстуком-бабочкой.
Короче, это какие-то квесты в реальности, мы не особо поняли, потому что чуваки были не особо трезвые.
А ещё у меня теперь есть вполне себе работающий барометр доисторических времен, который мы нашли в этой самой заброшке.
А ещё был Василий К, но это уже другая история.

@темы: Моя Дорога

11:13 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:06 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:13 

-Где я? - спросил всадник, вглядываясь в полутёмный лес.
-В Нигде-то! Нигде-то! - засмеялся маленький индеец, и приплясывая, попросил у него сигарету.
Вокруг костра рассказывали сказки, виднелось кривое кольцо горящих угольков в руках у курящих, и постепенно светало. Белый ветер рассказывал историю о глазах океана, а я сидел и чувствовал, как пялится мне в спину лес своим единственным глазом. Вместо зрачка у него мятый бубенец.
А потом я встал, отряхнул с крыльев дурно пахнущую гниль и замкнул танец, неуклюже взмахивая крыльями. Я был стар, мои ноги плохо держали меня, перья цепллись по земле, и круг вышел кривоватым - но костёр принял его, и приняли те, кто сидел вокруг.
Такое уж это место: принимает таким, какой ты есть.
Если бы я мог, я бы улыбнулся, но я был птицей с костяным клювом.

-Лес забрал у меня скрипку и мой голос, оставив вместо него свист пищуги. Так я стал птицей...
-Сказка про огонь, который стал солнцем...
-Я хотела стать морем.
Я рассказываю сказку о девочке, которая встретила чудовище, но не рассказываю им конец: слишком тепло здесь, в оранжевом свете. Не рассказать историю полностью - не значит соврать, верно?

Он привык к дороге, собирал в когтистые пальцы истории и песни.
Так было у Уальда: тот, кто смотрит на людей, как на источник вдохновения, не может принять их и полюбить.

В белом шатре уютно и безопасно, так здорово: чувствуешь, что рядом есть люди. Вместе плели эту страну, вместе сидели у костра, надо же, уютно.
-каждый человек, который работает на сцене, выворачивается наизнанку. Правда, его могут проигнорировать, не понять - но такова уж плата...
Странный разговор в белом шатре.

Я подарила танец тёмому лесу, а он засмеялся, заухал, замахал ветвями: "Купилась..." Отдала то, что было, ради интересного образа, поверила, поверила, глупая! Он рассыпал моё тело сухим мхом: нет меня! А вот танец - остался.

16:53 

Среди тёмных стволов был одноэтажный дом с заколоченными окнами. Низкий деревянный навес, крыльцо, заваленное мусором.
Над входом багровым пятном качался китайский фонарь: было ветрено. Под ногами чавкала полурастаявшая снежная жижа в перемешку с лесной землёй.
Наверное, в таких местах происходят встречи со своими отражениями. Но на деле внутри был белый зал со стенами из грубых камней и белое пианино - дешёвой краской поверх чёрного дерева.

@темы: из наблюдений

20:31 

Посреди вересковой пустоши - белая купель из грубого камня. Ледяная вода чёрного цвета - странно, что не отражает низкие тучи.
Земля устлана опавшими листьями и пахнет гнилью.

Из-под тонких пальцев текут морщины на впалые щёки. Он не улыбался.

Белая статуя с бесстрастным лицом равнодушно закрывала ладонями глаза без зрачков.

Глотали сигаретный дым - чтобы выхаркнуть старые обиды. Попробуй!..

-Это перформанс, - она смеётся и перелистыает толстый альбом, - а какой цвет выберешь ты?
-Синий.

Ты просто примешь её до конца.

-Я могу познакомить тебя с ним. Встреча будет не из приятных. Хочешь?
-Хочу.

Дождь стоял шумной стеной: капли летели горизонтально над мокрой трассой. Подсвечивались мёртвыми фарами и разбивались о тёмные капоты.

Бей, барабан!
Болью по венам?

Они смеялись и пили горячее вино. Около костра всегда тепло, а если свернуть на дорогу - над головой будет бархатное небо с чёрными звёздами.
Они смеялись и плутали по лесным тропкам, не боясь заблудиться.

Попробуй. Будет красиво: так, как ты любишь.



@темы: Моя Дорога

02:02 

Швыряло по поездам, на руках - кирпично-красным от крови неестественного цвета. Неживая ржавая пыль по пальцам.
Мне сказали, что её рисунки звучат, как музыка. Пульсируют, двигаются, имеют температуру и фактуру.
А потом ей написали стихотворение. Про то, как тихо гаснут цвета в полумраке, и про то, что нужно помнить про свои клятвы.
Монстры обратно не станут людьми.
Про то, что нужно бороться просто потому, что есть призрачная надежда.
Времени очень мало. Если идёшь - иди за двоих.

Стихотворение не выкладываю исключительно по желанию автора.

@темы: Карантин

19:26 

А потом я нашла стихи, и почему, собственно, всё заново?!
А вообще тут про Катаржину.


21:27 

-Помогите мне! Помогите!!!
-Не можем.
Серые тени размеренно кружились вокруг холодных валунов. Они видели, как корчилось белое тело на пыльной земле, выгибая спину от бессильного ужаса: волосы на затылке мешались с грязью, а ноги были неестественно прямыми, так, что сводилось судорогами стопы.
-Что со мной?!
-Ты сходишь с ума.
Этого не может быть. Нельзя сходить с ума так безболезненно, сохранив память о том, что когда-то ощущал, и помня: если тебя бьют - должно быть больно. Значит, нужно извиваться сейчас здесь, у валунов, чувствовать, как наливаются раскаленным свинцом суставы и ядовитой желчью - мышцы. Нужно кричать, хотя знаешь: бесполезно.
-Помогите!
Он уже не помнил, кто он, и как звали его мать.
Отдавал камням свою безумную пляску.
-Ты силён, человек.
-Ты справишься сам.
-Я не знаю, что делать!
-Знаешь.
-Реши сам.
-Встань. И. Иди.
-Или впусти в себя безумие.
-До конца.




14:00 

Это было очень, очень давно, когда видела у Вернера пост про прокачку писательского скилла: тридцать тем, по одной в день - писать кусок текста. Так вот, одна из тем была -сидящие люди. Всё, как обычно, слишком просто.

-Знаешь, что такое синхрония по Юнгу? - спрашивает Хельга, - это когда тебе на глаза попадается что-то, что повторяет твои мысли, или что ты слышал или видел раньше. Ну или ты там встаёшь утром, включаешь телек и краем уха слышишь что-то такое. Мне друг объяснил.
Друг Хельги - человек с другого конца России, который пишет чумовые стихи.
-А если на игре - считается?
-Ну да.

Она сидела на полу, прямо в своей дорогой шубе, которая ровными складками стекала в белый кафель подъезда. Выверенные складки блестящего меха оставляли на виду чёрные сапоги и была видна только спина - с пучком светлых волос сверху. Женщина молчала и было ясно: смотрит в пустоту невидящим взглядом и не особо понимает, что произошло.
Потому что рядом с ней лежала девочка. Силуэт со стекающими складками делил её ровно напополам: слева - кривые ноги в чёрных лосинах, расползшиеся в бесформенную лужу, а справа - лицо, в которое смотрелся белый потолок. Зеркальные шарики-глаза задумчиво отражали мир, который стал уже ненужным, блестели, как рассыпанный бисер и были светло-голубого цвета: слишком светлого для человеческих глаз. Рыжеватые волосы, которые потеряли оттенок, мешались с коралловой кровью: по виску и ниже, по точёной скуле, стекали две кривые струйки полупрозрачной жидкости - на концах застывали густыми каплями.
Сидевшая женщина молчала. Молчал полицейский, который тактично стоял рядом - понимал, что нужно молчать, а может, потому, что отчаялся добиться от неё ответов, и просто следил, чтобы она не натворила глупостей.
Белый потолок в отражении голубых глаз тоже молчал.

Через день в новостях написали: "школьница, написав записку о несчастной любви, выбросилась из окна".

18:30 

Руна Хагал.
За окном поезда - недвижная синь. К северу и льду - почему бы и нет - только на вопрос зачем лучше не отвечать. Но я знаю ответ.
Верность традиции, как-никак: выжигать здесь руны каждую дорогу.

@темы: Моя Дорога

13:58 

Спала час - готовилась к экзамену. Следующие двадцать семь часов - сдавала экзамен, бегала по городу, мёрзла до костей, слушала музыку семидесятых, пила кофе, видела, как пьют кофе, которое стало льдом, получила предсказание, курила в чужом подъезде, раздавала листовки за идею (во имя творчества, разумеется). Доказывала пьяному мужику, что работать за идею, да и ещё в кризис - можно, и не все думают только о деньгах (доказать что-то пьяному невозможно, поэтому долго слала нахуй). Слушала Васю К., рассказала балладу, снова курила, смотрела и слушала. Рассказала о Карантине эмпату-визуалу, так что результат получился впечатляющий. Стучала на джембе, разгадывала тексты, пила кофе, кажется, начала видеть время, потому что было уже семь утра и неплохо бы поспать - но сперва покурить и получить никотиновое отравление.
Поспала наконец (три часа). Проснулась с чёткой мыслью "Набить морду раковине". Проводила в путь(провожать людей - неплохо, оказывается), мёрзла, курить уже не могла, рисовала, нашла странный текст про город, поняла, что моё тело послало меня нахуй, но зато спать определённо не хочет.
Бля, что происходит.
Мне подарили просроченный сбитень, который прошёл кучу рук и приехал откуда-то с другого конца России. Это как чай, который пахнет мёдом, специями и пихтой, по идее, он должен дарить бодрость и счастье, но что-то не работает. Видимо, потому что просрочен.

читать дальше

@темы: Моя Дорога

01:35 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

Руны на камнях

главная