Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
17:27 

Я жива, всё ещё жива, не оборачивайся - поверь моему голосу и не смотри: тут некрасиво. Поломанные кораллы, цвет - жидкая кровь и жёлтая гниль.

Один человек рисовал, а ему говорили: "Ты не умеешь". Он смеялся и его выставки гремели по Европе, а его иллюстрации печатали известные журналы. Он писал слова, а ему говорили: "Прекрати".
Он писал на протяжении пятидесяти лет, то, что никому не было нужно. И после смерти он не стал знаменитым, и по-прежнему его буквы не нужны никому.
Зимний ветер высекает из меня коралловый куст.
Сергей Шаршун.



23:14 

21:28 

Что-то происходит, но это не важно


@темы: Слова в никуда

23:43 

ХВАТИТ!!!!

спасибо тебе за него. За то, что вслух, хотя я ненавижу воспринимать тексты невизуально, и за


Зинаида Гиппиус.
НЕЛЮБОВЬ

З. В.

Как ветер мокрый, ты бьешься в ставни,
Как ветер черный, поешь: ты мой!
Я древний хаос, я друг твой давний,
Твой друг единый, — открой, открой!

Держу я ставни, открыть не смею,
Держусь за ставни и страх таю.
Храню, лелею, храню, жалею
Мой луч последний — любовь мою.

Смеется хаос, зовет безокий:
Умрешь в оковах, — порви, порви!
Ты знаешь счастье, ты одинокий,
В свободе счастье — и в Нелюбви.

Охладевая, творю молитву,
Любви молитву едва творю...
Слабеют руки, кончаю битву,
Слабеют руки... Я отворю!

1907

Хватит.




@темы: Моя Дорога, Карантин

22:28 

Осень дышит в спины и мне впервые по-настоящему холодно. Впервые после того, как колотил холодный озноб её, такую безумную и напуганную.
-Там тысячи комнат и ты всегда один...
Осень любезно предлагает зеркала, как обычно, как обычно. Жаль только, не учит говорить.
Ведь там ветер и море белого цвета. Пустые оконные проёмы и холод, который неспешно завладевает телом.
Осень - убийца?!

Совсем скоро воздух потеряет запахи и всё застынет в хрупком белом равновесии перед долгой и мучительной смертью.
-Одна девочка не умела испытывать эмоций, а лишь повторяла то, что чувствовали рядом с ней другие.
Ведь желания всегда исполняются, только приводят не туда, куда хочется.
Остаётся сидеть на балконе, на холодном тёмном лоскуте пола и пытаться спрятаться за табачным дымом. А сверху прокатываются вопли уходящего лета.

@темы: Слова в никуда

07:33 

Мы шагаем по шпалам, по крупному гравию, среди светлой ночи и далеких гудков машин. Над головами, как водится, почти полная желтая луна на странно-лиловом небе: она ласково смеется нам в спины и позволяет идти дальше. Тихо позвякивают провода, от наших шагов бесшумно срываются с мест силуэты ночных зверей, лишь для того чтобы так же беззвучно раствориться во мраке. Очередная дорога должна привести в лес - но мы заблудились (смешно, заблудились на рельсах), и Петя убегает дальше - разведать дорогу. Через десять минут он возвращается черным силуэтом, а сзади стремительно набегает поезд в желтом тумане своих огней. Человек не успевает и скатывается вбок, в темноту, а мы сидим, погруженные в грохот состава, слишком близкий, чуть меньше расстояния вытянутой руки, слишком оглушающий и яркий. Чудовище хохочет и летит вперед, наслаждаясь своей силой. Через мгновение оно исчезает, а нас проглатывает темный лес - прячет от безумной луны и отвратительного лилового цвета.

Я ступала из квартиры в сумерки и гадала, насколько мы безумны. Выходит, намного, раз сбежали в лес около полуночи. Неплохо.

В темной комнате лежала девушка, которая умела рисовать. Её душили невидимые когти, невидимые голоса шептали ей: "Бездарность..." Шептали так, что эхо разносилось сквозь время и пространство, качало ветки деревьев и плясало в жаре костра.
Как же глупо.

@темы: Карантин, Моя Дорога

04:05 

Между Москвой и Вестеросом

Очередной поток костров, песен и людей. Нужные разговоры и слова. Туман, который мягко гладит руки.
-Когда люди оказываются в изоляции на долгое время, они ломаются. Какими бы сильными они бы не были.
Звезды смеются, глядя на нас. Как же глупо.

@темы: Карантин, Моя Дорога

14:46 

Вроде как отчёт. Карантин.

01:21 

Из пограничья.

Мы сидим у пустого костра, в недвижной и мягкой черноте. Человек, который не умеет слушать, который живёт в своих песнях, и который не чувствует, когда они никому не нравятся. Он поёт, в каждой его песне - ответ на мой безмолвный вопрос. Невозможно запомнить тексты, который сменяют друг друга быстрым потоком, но каждый из них - про молодое безумие и дороги. А может, это только так кажется, как обычно.
Я решаю подарить ему песню в ответ. Единственную, которую получается петь более-менее сносно, и в которой тоже есть нерешимый вопрос. Пою чужим голосом, слышу себя и удивляюсь своему слишком взрослому голосу.
Человек пожимает плечами. Ему всё ясно, а я в очередной раз ошиблась с подарком.
Он глядит на меня и смеётся. А потом дарит стихотворение. И вот он не ошибается.

В южной местности гористой
на краю пустыни длинной
рассказали гитаристу
про старинные руины.

Рассказали — и гортанным
мёртвым именем назвали.
И ушёл он по барханам
к серым контурам развалин.

Брёл по зыби золотистой —
просто так, из любопытства
поглядеть и возвратиться.
Поглядел — не возвратился.

Он нашел меж серых склепов,
где кончался мёртвый город
оловянный серый слепок
с человеческого горла.

Там, в толпе цветасто-тесной,
там, за белой толщей праха,
кто-то пел не просто песню,
кто-то пел не просто правду.

Значит, слово било в сердце,
убивало, помыкало,
коль одно осталось средство —
ковшик жидкого металла.

Но не знал палач усердный,
запечатав глотку эту,
что отлил в металле сером
первый памятник поэту.

Храмы — рухнули. И ныне
равнодушно смотрят горы:
что осталось от твердыни?
Оловянный слепок с горла.

От прославленной столицы —
слиток серого металла.
Было страшно возвратиться,
страшно было взять гитару —

и начать, как начинали
до тебя, — отважно, скорбно,
точно зная, что в финале —
оловянный слепок с горла.
Е. Лукин.

@темы: Моя Дорога

22:48 

Столетняя война. Судьба короны.

Отчёт от леди Кэтрин Радклифф.


тык. Ахтунг. Очень много букв.

@темы: Перекрёсток миров

05:43 

грань между ХV веком и реальностью. Сумерки 19.07

Над озером плывет мягкий туман, и черная птица лениво взмахивает крыльями над белой водой. Я падаю на мягкий мох, и в ушах звенит от тёплого безмолвия над спящий лесом. Уже давно время потеряло свое значение, и мне остаются лишь холодные сумерки и белый туман. Лес баюкает меня, прячет в зелёный мох и шепчет моё имя. Он путает тропки и искажает время. Он ласково смеется мне в лицо и точно знает, что я вернусь к нему.
Мне остались только утренние сумерки, холод и мягкий мох. Слышу крики птиц. А может, это вопли о помощи.

@темы: Перекрёсток миров, из наблюдений

08:31 

радости пост!

В квартире смешивались эпохи и времена, мы шили сари пятого века до н.э. и платье 15го века под заунывные башкирские песни. И ничего не успевали, и входило новое солнце в душную комнату, и в волосах пел ветер новых дорог. Пел так громко, что сносило крышу, и было ясно: получится всё. Я увижу трассу и северный лес. Я увижу Париж 15го века. Всё будет, Сигрун, помни, помни!
А потом я закидывала в поезд опаздывающего Табаки, мы не успели поспать за два долгих дня, а город был жарким и душным в дурацкие шесть утра.
Всё будет, Сигрун! Будет!

00:21 

над городом полнолуние.

Москва праздновала свою полночь на мёртвых улицах.
На пустой детской площадке старая некрасивая женщина танцевала хастл.

@темы: из наблюдений

21:36 

Закат над молчащим городом.

Помню, когда-то давно я бежала через Ленинградский проспект, а справа на горизонте танцевало солнце. Машин не было, а лёгкие наполнял золотой песок и пыль. Золотой океан посреди измученного Вавилона. Золотой ветер по одиноким улицам без людей. Тогда город тоже молчал так.

Помни, помни, помни...

@темы: из наблюдений

11:37 

Сегодня ночью всё было так, как должно быть. Ливень. Открытое окно и наконец-то свежий воздух. Тёмная кухня с охристым светом лампы - я шила платье, а наутро должна была ехать, в который раз, куда-то очень далеко.
Я не помню, когда в последний раз было так же.

20:21 

Подарок. О совпадениях, дорогах и всяком разном. О казанском лесе, например.

Если ещё раз вздумаешь дарить что-то тому, кто не ждёт и не готов - пеняй на себя, глупая Сигрун.

@темы: Слова в никуда

19:25 

Один старик жил в лесу.
Он любил расставлять капканы и запутывать тропки.
Он любил, когда в его сети попадались люди.
Тогда он громко смеялся над их неуклюжестью.
А однажды он запутался и попал в собственный капкан.
И тогда он рассмеялся
ещё громче.

@темы: из наблюдений

22:15 

без даты

Ненависть стучит в виски, и от этого голова кружится, как на огромной высоте.
Однажды я разведу большой костёр, где сожгу заборы. Те, которые отделяют меня от того леса и того дома.
Ненавижу.
Я расплавлю камень, а железные прутья будут корчиться в алом пламени, растекаясь зловонной слизью по мёртвой земле.
Я много чего сожгу в том костре. Но прежде всего - эти заборы, через которые не могу перелезть.
И замки, которые не могу открыть. Дверей, что ведут на те крыши.
Ненавижу.

@темы: Слова в никуда

23:53 

К "Дыханию зимы" 2015. 29.04-5.05

Когда я поставила последнюю точку на последней странице курсовой работы и оторвала покрасневшие глаза от монитора, вспомнила, что когда-то давно была игра. И я не написала отчёта по ней. Зря не написала, а сейчас уже поздно. Жалко, конечно, ведь история Джейни Пуль, маленькой девочки в сером платье, вышла странной и болезненной. Она так хотела быть достойной леди, найти себе прекрасного рыцаря и быть красивой - такой же, как огненноволосая Санса. Она была стеснительной - выросла вместе с детьми своего лорда, и втайне мучилась, что её род не настолько же знатен, как род Старков. Она ревновала отца - к его бесконечным войнам и женщинам, которые появлялись рядом с ним и исчезали, не пробыв с ним и двух ночей.

Её угораздило влюбиться в человека, который умер через две минуты после того, как она, переборов стеснительность, подошла и поговорила с ним. Это был сын её старого жениха, которого подыскал ей отец. Сказать "нет" отцу она не могла, сказать "нет" старику, которого побаивалась - тем более. А его сын учил её стрелять из лука, и естественно, у неё не получалось, и тогда - впервые - ей показалось, что она счастлива. Глупая Джейни, ты не можешь быть счастлива! Напали одичалые, убили всех, кто бежал слишком медленно, и тех, кто осмелился взять в руки оружие и защищаться. И тогда все - женщины и такие же маленькие девочки, как она, бежали через тёмный лес, спасаясь от смерти.

Она была глупой. Она хотела быть полезной - после того, как поговорила со странным человеком. Он был учителем танцев и бывшим шпионом (почему он рассказал об этом именно ей?) и показал, как биться на ножах. Ей, леди! Вернее, он показал единственный приём и доказал, что лучше быть подлой, обманывать и убивать, но выжить. Отомстить, если понадобится.

Как же она хотела быть полезной! И она вызвалась идти вместе с Ошей, которая была ненамного старше неё, по ночным лесам к Вестеросу, для того, чтобы узнать дорогу. Спасти сестру. Быть достойной своего отца, который прошёл столько войн. Глупая Джейни, умерла так же глупо: даже спрятаться не сумела от тех, кто не особо искал.

Ничего писать о Магде Фрей я не собираюсь.

то, что не особо важно

@темы: Перекрёсток миров

23:30 

В ответ всем, кто говорил: "И что такого в твоей Финляндии, кроме "Калевалы"? А вот что. Один из финских романтиков, Ю. Векселль, стихов которого нет в Инете, а есть только краткая биография (тык). Человек ХIХ века наполнял свои стихотворения сюрреализмом и древними мифами. Так или иначе, вот его стихотворение, которое я читаю вместо того, чтобы готовиться к зачётам.

Есть ли сила в тебе?
Есть ли сила в тебе, чтоб, неравный бой
Завязав, не сдаться вовек?
Есть ли сила в тебе, чтобы став собой,
Обогнал ты времени бег?

Если жить ты решил, чтобы жизнь свою,
Чтобы то, чем юность полна,
Всё отдать за правду в этом бою, -
Нас дорога ведёт одна.

Есть ли сила в тебе лучших лет мечты
Пронести среди грязи мирской?
И пойдёшь ли смело над бездной ты
За прозрачной горной рекой?

Если так, то руку подай мне, брат,
чтобы рушились козни тьмы!
Мы теперь сильнее во много крат
Оттого, что встретились мы!
Перевод А. Шадрина.

Руны на камнях

главная