• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: моя дорога (список заголовков)
21:25 

Я хочу рассказать о белом небе, белом асфальте, моей белой куртке - куске осеннего неба, чалых деревьях и мокрых листьях.
Хотя надо начать с того, что я заблудилась.
Я заблудилась среди тёмных ветвей и стволов, решив сбежать из тёплых и душных комнат в холодный лес, который начинался за порогом дома. Шла прямо, подныривая под низкие ветки, обходя поваленные стволы, слушая умирающую тишину. На горизонте рокотали машины, отчего безмолвный воздух содрогался болезненной дрожью, а через миг снова замирал, полный своей смертью и холодом. По пальцу стекала тёплая кровь - единственное ярко-красное пятно в тусклом мире, которую - ничего не оставалось - мне приходилось слизывать, отчего было только хуже. Видимо, неловко на что-то напоролась.
Вот так - наполненная холодом, с окоченевшими руками и саднящим пальцем я вышла на дорогу.
Белую Дорогу под низким белым небом.
Вернее, я решила, что это Дорога. Потому что асфальт был старым, а лес замер в осеннем безмолвии, а пегие травы с мышино-серой полынью прислушивались к моим шагам. А над головой струнами виднелись высоковольтные провода, которые с тихим гудением несли электричество туда, в тёплые и уютные дома у меня за спиной. Совсем рядом был указатель - я бы не удивилась, если бы там были перечёркнутые буквы ОЗМ на выбеленной пластине.
Там был указатель до какой-то деревушки.
Были сумерки, и пора было возвращаться домой. Деревья цепляли волосы, вечер свёртывался у меня за спиной, а сзади рокотали машины - по моей дороге.
А потом раздвинулись ветки, и я снова оказалась на том же самом месте, рядом с указателем и высоковольтными проводами...

А на самом деле я просто люблю осень.

@темы: Моя Дорога

13:45 

Я расскажу своим рунам о страхе, который меня наполняет.
О белой дороге и о бархатных морях вереска.
О пыльных машинах, которые с грохотом проносятся мимо - редко, слишком редко. Ни одна из них не остановится, чтобы подобрать усталого автостопщика.
Впереди - туман, серый вереск и горькая полынь. Позади - алый цветок костра - тепло. Слишком давно, чтобы помнить то, что пелось и говорилось у него под ясным звёздным небом.

Я расскажу о том, как зовёт Дорога. Как остаёшься за бортом всего мира и растворяешься в тумане, а холод идёт рядом и осторожно берёт тебя за руку, вымораживая пальцы.
Есть только я и он.
И моя белая Дорога.

Вернее, ничего я не расскажу. Пока есть только метро и равнодушные лица, а мне опять снится дорога на Мангуп, вернее, просто дорога - ведь кто знает, куда она приведёт?
Но - слышите, люди? - я обязательно расскажу вам об этом.

@темы: Моя Дорога

23:18 

Поезд баюкает меня, под потолком мечется ветер, видимо, кто-то не прикрыл форточку, а за тонкой стеной холодно и медленно уползает ночь. Люди ворочаются на тесных полках, плачет ребенок и все проклинают холодный и неудобный плацкарт.
А я влюблена в него. В долгий путь и холодный вагон. В золотистые глаза муравейников и пыльное окно из грани миров в темную Москву.
Я люблю свой город. Но больше, намного больше - этот холод и стальные рельсы.
Рыбинск. Он встретит меня, одну, своим серым рассветом и просторным холодом.
Я откликнулись на зов Дороги. Ненадолго. Но пусть эти белые буквы останутся здесь, и однажды, когда я пройду сотни километров, я вспомню эту ночь и этот холодный ветер.

@темы: Моя Дорога

11:58 

Вернулась со Старого Замка. Плавно возвращаюсь в реальность, которой от меня надо слишком много всего.
Замок был красив. Помню, я вышла из дверей костёла, накинула капюшон, чтобы снег не бил по лицу, и пошла в другой корпус за какой-то мелочью. И тогда меня окликнули - я обернулась, и увидела кроваво-бордовый Замок посреди белого снега и белого неба. Чёрные деревья безмолвно стояли рядом, а небо сыпало крупными хлопьями, которые льдом били в лицо. Подумать только, я могла этого не увидеть никогда, если бы меня не позвали по какому-то бессмысленному поводу.
Были люди. Здорово, что есть такое место, где каждый может быть собой, среди таких же неправильных и нелогичных людей.
Был турнир, который я практически не видела. Было много историй и воспоминаний. Спасибо вам за это.

А Москва встретила нас липким туманом, который оседал жирной плёнкой на волосах.

@темы: Моя Дорога

13:34 

Я в Питере. Каждый раз я приезжаю в разный Петербург, и каждый раз он встречает меня новым лицом. Сейчас это холодное и равнодушное лицо, того, кому нет дела никому, кроме него.
А я всего лишь потерялась в этом бескрайнем каменном океане, пытаясь сбежать от всех и себя самой.
Океан, слушай!..

Я познакомилась с ядовитой змеей. Ее зовут Шнурок, она похожа на огненную ленту и любит есть мышей. И живёт у гостеприимной Полины.
Здесь мы уже почти шесть часов, все отсыпаются, чтобы пойти на концерт, а я опять не могу спать дольше четырех часов подряд. Завернулась в теплый кокон из одеяла и уютно устроилась на холодном подоконнике. Привет, север. Интересно, зачем ты так настойчиво звал меня к себе?

@темы: из наблюдений, Слова в никуда, Моя Дорога

22:48 

Полина сидит на тесной кухне и охотно рассказывает о своей жизни, вольной и полубезумной жизни. Как в час ночи рванула в Выборг, выпрыгнула из машины на ходу, когда поняла, что стопнула машину с гопниками-водителями, всю ночь шла по лесу, не имея ни малейшего понятия, куда идти. А потом смеётся, мол, ей всего четырнадцать было, всякое творила. Пью чай и слушаю её, понимая, что никогда бы не смогла сделать так же в четырнадцать, да и сейчас бы десять раз подумала перед ночным стопом в Выборг.
На другой кухне громко смеются и пьют чай, рассуждая о проблемах образования в Спб и особенностях сплавов в боевых ракетах. Человек, который прошел пол-России и остался в Питере, в котором он родился. Рассказывают истории о знакомых и о тех, кого никогда не видели, рассказывают о трудных и сумасшедших днях, и каждый смеется: "всякое бывало".

Питер сыпал мокрым снегом, который наполнял склизкие улицы белым светом. Город наполнен серым цветом и утопает в холоде, дарит истории и новых людей. Он дарит музыку, в этот раз - лавину громких звуков на крохотном рок-концерте в грязном клубе. Спасибо, город.

@темы: из наблюдений, Моя Дорога

21:50 

29 апреля.

Весело наблюдать, как люди смотрят сквозь меня, как будто я уже давно где-то-не-здесь. Я смотрю в ответ - сквозь тонкую пленку, как равнодушный зритель. Я вижу, как они меняются - вынырнула из времени. Стою в тамбуре - в единственном прохладном месте вагона и смотрю на темноту снаружи.
Равнодушный и спокойный зритель.
Очень хочется, чтобы эта дорога принесла мне ярких цветов. Пока же - только тлеющие кончики сигарет в свежем воздухе - недолгая остановка подарила глоток воздуха.

Здорово оставлять частичку себя в такие моменты - когда находишься на сломе миров, в несущемся поезде, где все уже спят. Потому что хочу помнить.

@темы: Моя Дорога

01:21 

Из пограничья.

Мы сидим у пустого костра, в недвижной и мягкой черноте. Человек, который не умеет слушать, который живёт в своих песнях, и который не чувствует, когда они никому не нравятся. Он поёт, в каждой его песне - ответ на мой безмолвный вопрос. Невозможно запомнить тексты, который сменяют друг друга быстрым потоком, но каждый из них - про молодое безумие и дороги. А может, это только так кажется, как обычно.
Я решаю подарить ему песню в ответ. Единственную, которую получается петь более-менее сносно, и в которой тоже есть нерешимый вопрос. Пою чужим голосом, слышу себя и удивляюсь своему слишком взрослому голосу.
Человек пожимает плечами. Ему всё ясно, а я в очередной раз ошиблась с подарком.
Он глядит на меня и смеётся. А потом дарит стихотворение. И вот он не ошибается.

В южной местности гористой
на краю пустыни длинной
рассказали гитаристу
про старинные руины.

Рассказали — и гортанным
мёртвым именем назвали.
И ушёл он по барханам
к серым контурам развалин.

Брёл по зыби золотистой —
просто так, из любопытства
поглядеть и возвратиться.
Поглядел — не возвратился.

Он нашел меж серых склепов,
где кончался мёртвый город
оловянный серый слепок
с человеческого горла.

Там, в толпе цветасто-тесной,
там, за белой толщей праха,
кто-то пел не просто песню,
кто-то пел не просто правду.

Значит, слово било в сердце,
убивало, помыкало,
коль одно осталось средство —
ковшик жидкого металла.

Но не знал палач усердный,
запечатав глотку эту,
что отлил в металле сером
первый памятник поэту.

Храмы — рухнули. И ныне
равнодушно смотрят горы:
что осталось от твердыни?
Оловянный слепок с горла.

От прославленной столицы —
слиток серого металла.
Было страшно возвратиться,
страшно было взять гитару —

и начать, как начинали
до тебя, — отважно, скорбно,
точно зная, что в финале —
оловянный слепок с горла.
Е. Лукин.

@темы: Моя Дорога

04:05 

Между Москвой и Вестеросом

Очередной поток костров, песен и людей. Нужные разговоры и слова. Туман, который мягко гладит руки.
-Когда люди оказываются в изоляции на долгое время, они ломаются. Какими бы сильными они бы не были.
Звезды смеются, глядя на нас. Как же глупо.

@темы: Карантин, Моя Дорога

07:33 

Мы шагаем по шпалам, по крупному гравию, среди светлой ночи и далеких гудков машин. Над головами, как водится, почти полная желтая луна на странно-лиловом небе: она ласково смеется нам в спины и позволяет идти дальше. Тихо позвякивают провода, от наших шагов бесшумно срываются с мест силуэты ночных зверей, лишь для того чтобы так же беззвучно раствориться во мраке. Очередная дорога должна привести в лес - но мы заблудились (смешно, заблудились на рельсах), и Петя убегает дальше - разведать дорогу. Через десять минут он возвращается черным силуэтом, а сзади стремительно набегает поезд в желтом тумане своих огней. Человек не успевает и скатывается вбок, в темноту, а мы сидим, погруженные в грохот состава, слишком близкий, чуть меньше расстояния вытянутой руки, слишком оглушающий и яркий. Чудовище хохочет и летит вперед, наслаждаясь своей силой. Через мгновение оно исчезает, а нас проглатывает темный лес - прячет от безумной луны и отвратительного лилового цвета.

Я ступала из квартиры в сумерки и гадала, насколько мы безумны. Выходит, намного, раз сбежали в лес около полуночи. Неплохо.

В темной комнате лежала девушка, которая умела рисовать. Её душили невидимые когти, невидимые голоса шептали ей: "Бездарность..." Шептали так, что эхо разносилось сквозь время и пространство, качало ветки деревьев и плясало в жаре костра.
Как же глупо.

@темы: Карантин, Моя Дорога

23:43 

ХВАТИТ!!!!

спасибо тебе за него. За то, что вслух, хотя я ненавижу воспринимать тексты невизуально, и за


Зинаида Гиппиус.
НЕЛЮБОВЬ

З. В.

Как ветер мокрый, ты бьешься в ставни,
Как ветер черный, поешь: ты мой!
Я древний хаос, я друг твой давний,
Твой друг единый, — открой, открой!

Держу я ставни, открыть не смею,
Держусь за ставни и страх таю.
Храню, лелею, храню, жалею
Мой луч последний — любовь мою.

Смеется хаос, зовет безокий:
Умрешь в оковах, — порви, порви!
Ты знаешь счастье, ты одинокий,
В свободе счастье — и в Нелюбви.

Охладевая, творю молитву,
Любви молитву едва творю...
Слабеют руки, кончаю битву,
Слабеют руки... Я отворю!

1907

Хватит.




@темы: Моя Дорога, Карантин

13:58 

Спала час - готовилась к экзамену. Следующие двадцать семь часов - сдавала экзамен, бегала по городу, мёрзла до костей, слушала музыку семидесятых, пила кофе, видела, как пьют кофе, которое стало льдом, получила предсказание, курила в чужом подъезде, раздавала листовки за идею (во имя творчества, разумеется). Доказывала пьяному мужику, что работать за идею, да и ещё в кризис - можно, и не все думают только о деньгах (доказать что-то пьяному невозможно, поэтому долго слала нахуй). Слушала Васю К., рассказала балладу, снова курила, смотрела и слушала. Рассказала о Карантине эмпату-визуалу, так что результат получился впечатляющий. Стучала на джембе, разгадывала тексты, пила кофе, кажется, начала видеть время, потому что было уже семь утра и неплохо бы поспать - но сперва покурить и получить никотиновое отравление.
Поспала наконец (три часа). Проснулась с чёткой мыслью "Набить морду раковине". Проводила в путь(провожать людей - неплохо, оказывается), мёрзла, курить уже не могла, рисовала, нашла странный текст про город, поняла, что моё тело послало меня нахуй, но зато спать определённо не хочет.
Бля, что происходит.
Мне подарили просроченный сбитень, который прошёл кучу рук и приехал откуда-то с другого конца России. Это как чай, который пахнет мёдом, специями и пихтой, по идее, он должен дарить бодрость и счастье, но что-то не работает. Видимо, потому что просрочен.

читать дальше

@темы: Моя Дорога

18:30 

Руна Хагал.
За окном поезда - недвижная синь. К северу и льду - почему бы и нет - только на вопрос зачем лучше не отвечать. Но я знаю ответ.
Верность традиции, как-никак: выжигать здесь руны каждую дорогу.

@темы: Моя Дорога

20:31 

Посреди вересковой пустоши - белая купель из грубого камня. Ледяная вода чёрного цвета - странно, что не отражает низкие тучи.
Земля устлана опавшими листьями и пахнет гнилью.

Из-под тонких пальцев текут морщины на впалые щёки. Он не улыбался.

Белая статуя с бесстрастным лицом равнодушно закрывала ладонями глаза без зрачков.

Глотали сигаретный дым - чтобы выхаркнуть старые обиды. Попробуй!..

-Это перформанс, - она смеётся и перелистыает толстый альбом, - а какой цвет выберешь ты?
-Синий.

Ты просто примешь её до конца.

-Я могу познакомить тебя с ним. Встреча будет не из приятных. Хочешь?
-Хочу.

Дождь стоял шумной стеной: капли летели горизонтально над мокрой трассой. Подсвечивались мёртвыми фарами и разбивались о тёмные капоты.

Бей, барабан!
Болью по венам?

Они смеялись и пили горячее вино. Около костра всегда тепло, а если свернуть на дорогу - над головой будет бархатное небо с чёрными звёздами.
Они смеялись и плутали по лесным тропкам, не боясь заблудиться.

Попробуй. Будет красиво: так, как ты любишь.



@темы: Моя Дорога

18:43 

Странное - это когда идёшь по улице(на часах два ночи и только что обломился поход на заброшенную стройку), идёшь - и случайно попадаешь на другую заброшку, потому что:
-Оп, крутые чуваки в камуфле!
-Их много! Давай спросим, откуда они?
-Оп, заброс.
А потом находишь такой раздолбанный рояль, играешь единственное, что умеешь, прячешься от ментов, а потом решаешь их напугать. А потом оказывается, что это не менты, а какие-то левые челы, которым плевать на всё, и среди них есть странные бабы в пальто (кто идёт в заброшку в пальто?!) и странный чел в выглаженной рубашке и галстуком-бабочкой.
Короче, это какие-то квесты в реальности, мы не особо поняли, потому что чуваки были не особо трезвые.
А ещё у меня теперь есть вполне себе работающий барометр доисторических времен, который мы нашли в этой самой заброшке.
А ещё был Василий К, но это уже другая история.

@темы: Моя Дорога

23:09 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
01:49 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
06:04 

-Твои руки, - хрипела гадалка, - руки... Много линий, ой, много. Ладони человека с тяжёлой судьбой, много мучиться будешь, ой, много...
Он засмеялся, отдёрнул руки и поспешно натянул перчатки. Спичка потухла: в шатре остались двое, скрытые темнотой.

Прозрачный воздух утренних сумерек можно было надломить и раздвинуть в стороны, как хрупкий фарфор.
Разъедутся в стороны изрисованные стены, ржавые рельсы, старые ангары, далёкие гудки машин, редкие облака.

У него лицо птицы.

Она умеет зачаровывать людей. Для этого она делает амулеты: коготь ворона, рябиновая кора, перетёртый тысячелистник, сосновая смола...

Я знаю, что я делаю не так. Я знаю, что иначе не выйдет.
И начался день.

@темы: Моя Дорога

08:41 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
03:18 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

Руны на камнях

главная