• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
13:15 

Пишу на стенах проклятия моему Вавилону.
Бегаю по холодным рельсам, и немного - по грязному снегу рядом.
Пытаюсь перебраться через старые заборы, чтобы опять увидеть тот дом. Только на заборах - колючая проволка и литые решётки.
Город запутывает и стирает память, отбирает сказки, а вместо них даёт жуткие и дисгармоничные песни.
Но тут красиво. Правда ведь?

@темы: из наблюдений

00:37 

Из наблюдений: читать про себя в книгах и стихах неприятно.

@темы: из наблюдений

06:09 

21.03.2015

не забыть поспать
Ночи дарят мне сказки, как я думала, Русалочьи, а оказалось, мои.
Так что вот сказка, которую я больше не буду рассказывать

@темы: Слова в никуда

10:54 

Дом совсем скоро. Внезапно поняла, что он очень нужен, именно сейчас и именно так.
А ещё одна ночь подарила странного персонажа, и кажется, её зовут Запуталась. А ещё, совсем давно, у меня родилась её сказка

@темы: Слова в никуда

16:37 

07.04.15

Слова о том, как ничего не получилось. О том, что хочется исчезнуть и спеть так, чтобы в песне слышались и слёзы, и танцы, и холодный вечер, и шум леса. Естественно, этого лучше не делать, потому что вокруг - город, и всегда внимательные к чужим просчётам люди.
А между тем я опять просчиталась.
Однако. Вместо этой фигни лучше сказать о том, что игра была достойной. Спасибо за Дом, именно в эти пустые дни, когда он был нужнее всего. За бесконечно красивый Лес, за зеркало, которое я случайно нашла после игры, и зачем-то заглянула в него. За то, что по ночам мне снились персонажные сны о Сфинксе. За сказки и песни. За испуг и за Лес.
Впрочем, это неважно, как говорит кое-кто. Вместо отчёта есть три сказки, которые как-то связаны с игрой. Так что спасибо за то, что они появились.

сказка Русалки, которую она рассказала у последнего костра


сказка Русалки, которую она однажды рассказала Слепому


история Сигрун, которую она рассказала у одного походного костерка.

@темы: Перекрёсток миров, Слова в никуда

21:30 

к 5.04.15

Лес. Запах гниловатых листьев. Снег. Холодная земля, дрожащие пальцы, которые я вновь и вновь погружаю в грязь, чтобы прийти в себя. Спокойный голос Лесника, немного хриплый - Гамаюна, слишком громкий - Огня. Снег, деревья, пепельное небо, запах деревьев, музыка, которой наполнены деревья. Человек из моих снов, имя которого я забыла. Чего там, я даже лицо его забыла. Лес, которому хочется петь.
Если бы мне сказали - спой! - я бы спела об этом. Нужно только найти слова, а музыка родится сама.

Но я не смогла.
Не смогла помочь. Понять. Доказать себе, что способна на сильные чувства.












читать дальше

@темы: Перекрёсток миров

21:50 

29 апреля.

Весело наблюдать, как люди смотрят сквозь меня, как будто я уже давно где-то-не-здесь. Я смотрю в ответ - сквозь тонкую пленку, как равнодушный зритель. Я вижу, как они меняются - вынырнула из времени. Стою в тамбуре - в единственном прохладном месте вагона и смотрю на темноту снаружи.
Равнодушный и спокойный зритель.
Очень хочется, чтобы эта дорога принесла мне ярких цветов. Пока же - только тлеющие кончики сигарет в свежем воздухе - недолгая остановка подарила глоток воздуха.

Здорово оставлять частичку себя в такие моменты - когда находишься на сломе миров, в несущемся поезде, где все уже спят. Потому что хочу помнить.

@темы: Моя Дорога

23:30 

В ответ всем, кто говорил: "И что такого в твоей Финляндии, кроме "Калевалы"? А вот что. Один из финских романтиков, Ю. Векселль, стихов которого нет в Инете, а есть только краткая биография (тык). Человек ХIХ века наполнял свои стихотворения сюрреализмом и древними мифами. Так или иначе, вот его стихотворение, которое я читаю вместо того, чтобы готовиться к зачётам.

Есть ли сила в тебе?
Есть ли сила в тебе, чтоб, неравный бой
Завязав, не сдаться вовек?
Есть ли сила в тебе, чтобы став собой,
Обогнал ты времени бег?

Если жить ты решил, чтобы жизнь свою,
Чтобы то, чем юность полна,
Всё отдать за правду в этом бою, -
Нас дорога ведёт одна.

Есть ли сила в тебе лучших лет мечты
Пронести среди грязи мирской?
И пойдёшь ли смело над бездной ты
За прозрачной горной рекой?

Если так, то руку подай мне, брат,
чтобы рушились козни тьмы!
Мы теперь сильнее во много крат
Оттого, что встретились мы!
Перевод А. Шадрина.

23:53 

К "Дыханию зимы" 2015. 29.04-5.05

Когда я поставила последнюю точку на последней странице курсовой работы и оторвала покрасневшие глаза от монитора, вспомнила, что когда-то давно была игра. И я не написала отчёта по ней. Зря не написала, а сейчас уже поздно. Жалко, конечно, ведь история Джейни Пуль, маленькой девочки в сером платье, вышла странной и болезненной. Она так хотела быть достойной леди, найти себе прекрасного рыцаря и быть красивой - такой же, как огненноволосая Санса. Она была стеснительной - выросла вместе с детьми своего лорда, и втайне мучилась, что её род не настолько же знатен, как род Старков. Она ревновала отца - к его бесконечным войнам и женщинам, которые появлялись рядом с ним и исчезали, не пробыв с ним и двух ночей.

Её угораздило влюбиться в человека, который умер через две минуты после того, как она, переборов стеснительность, подошла и поговорила с ним. Это был сын её старого жениха, которого подыскал ей отец. Сказать "нет" отцу она не могла, сказать "нет" старику, которого побаивалась - тем более. А его сын учил её стрелять из лука, и естественно, у неё не получалось, и тогда - впервые - ей показалось, что она счастлива. Глупая Джейни, ты не можешь быть счастлива! Напали одичалые, убили всех, кто бежал слишком медленно, и тех, кто осмелился взять в руки оружие и защищаться. И тогда все - женщины и такие же маленькие девочки, как она, бежали через тёмный лес, спасаясь от смерти.

Она была глупой. Она хотела быть полезной - после того, как поговорила со странным человеком. Он был учителем танцев и бывшим шпионом (почему он рассказал об этом именно ей?) и показал, как биться на ножах. Ей, леди! Вернее, он показал единственный приём и доказал, что лучше быть подлой, обманывать и убивать, но выжить. Отомстить, если понадобится.

Как же она хотела быть полезной! И она вызвалась идти вместе с Ошей, которая была ненамного старше неё, по ночным лесам к Вестеросу, для того, чтобы узнать дорогу. Спасти сестру. Быть достойной своего отца, который прошёл столько войн. Глупая Джейни, умерла так же глупо: даже спрятаться не сумела от тех, кто не особо искал.

Ничего писать о Магде Фрей я не собираюсь.

то, что не особо важно

@темы: Перекрёсток миров

22:15 

без даты

Ненависть стучит в виски, и от этого голова кружится, как на огромной высоте.
Однажды я разведу большой костёр, где сожгу заборы. Те, которые отделяют меня от того леса и того дома.
Ненавижу.
Я расплавлю камень, а железные прутья будут корчиться в алом пламени, растекаясь зловонной слизью по мёртвой земле.
Я много чего сожгу в том костре. Но прежде всего - эти заборы, через которые не могу перелезть.
И замки, которые не могу открыть. Дверей, что ведут на те крыши.
Ненавижу.

@темы: Слова в никуда

19:25 

Один старик жил в лесу.
Он любил расставлять капканы и запутывать тропки.
Он любил, когда в его сети попадались люди.
Тогда он громко смеялся над их неуклюжестью.
А однажды он запутался и попал в собственный капкан.
И тогда он рассмеялся
ещё громче.

@темы: из наблюдений

20:21 

Подарок. О совпадениях, дорогах и всяком разном. О казанском лесе, например.

Если ещё раз вздумаешь дарить что-то тому, кто не ждёт и не готов - пеняй на себя, глупая Сигрун.

@темы: Слова в никуда

11:37 

Сегодня ночью всё было так, как должно быть. Ливень. Открытое окно и наконец-то свежий воздух. Тёмная кухня с охристым светом лампы - я шила платье, а наутро должна была ехать, в который раз, куда-то очень далеко.
Я не помню, когда в последний раз было так же.

21:36 

Закат над молчащим городом.

Помню, когда-то давно я бежала через Ленинградский проспект, а справа на горизонте танцевало солнце. Машин не было, а лёгкие наполнял золотой песок и пыль. Золотой океан посреди измученного Вавилона. Золотой ветер по одиноким улицам без людей. Тогда город тоже молчал так.

Помни, помни, помни...

@темы: из наблюдений

00:21 

над городом полнолуние.

Москва праздновала свою полночь на мёртвых улицах.
На пустой детской площадке старая некрасивая женщина танцевала хастл.

@темы: из наблюдений

08:31 

радости пост!

В квартире смешивались эпохи и времена, мы шили сари пятого века до н.э. и платье 15го века под заунывные башкирские песни. И ничего не успевали, и входило новое солнце в душную комнату, и в волосах пел ветер новых дорог. Пел так громко, что сносило крышу, и было ясно: получится всё. Я увижу трассу и северный лес. Я увижу Париж 15го века. Всё будет, Сигрун, помни, помни!
А потом я закидывала в поезд опаздывающего Табаки, мы не успели поспать за два долгих дня, а город был жарким и душным в дурацкие шесть утра.
Всё будет, Сигрун! Будет!

05:43 

грань между ХV веком и реальностью. Сумерки 19.07

Над озером плывет мягкий туман, и черная птица лениво взмахивает крыльями над белой водой. Я падаю на мягкий мох, и в ушах звенит от тёплого безмолвия над спящий лесом. Уже давно время потеряло свое значение, и мне остаются лишь холодные сумерки и белый туман. Лес баюкает меня, прячет в зелёный мох и шепчет моё имя. Он путает тропки и искажает время. Он ласково смеется мне в лицо и точно знает, что я вернусь к нему.
Мне остались только утренние сумерки, холод и мягкий мох. Слышу крики птиц. А может, это вопли о помощи.

@темы: Перекрёсток миров, из наблюдений

22:48 

Столетняя война. Судьба короны.

Отчёт от леди Кэтрин Радклифф.


тык. Ахтунг. Очень много букв.

@темы: Перекрёсток миров

01:21 

Из пограничья.

Мы сидим у пустого костра, в недвижной и мягкой черноте. Человек, который не умеет слушать, который живёт в своих песнях, и который не чувствует, когда они никому не нравятся. Он поёт, в каждой его песне - ответ на мой безмолвный вопрос. Невозможно запомнить тексты, который сменяют друг друга быстрым потоком, но каждый из них - про молодое безумие и дороги. А может, это только так кажется, как обычно.
Я решаю подарить ему песню в ответ. Единственную, которую получается петь более-менее сносно, и в которой тоже есть нерешимый вопрос. Пою чужим голосом, слышу себя и удивляюсь своему слишком взрослому голосу.
Человек пожимает плечами. Ему всё ясно, а я в очередной раз ошиблась с подарком.
Он глядит на меня и смеётся. А потом дарит стихотворение. И вот он не ошибается.

В южной местности гористой
на краю пустыни длинной
рассказали гитаристу
про старинные руины.

Рассказали — и гортанным
мёртвым именем назвали.
И ушёл он по барханам
к серым контурам развалин.

Брёл по зыби золотистой —
просто так, из любопытства
поглядеть и возвратиться.
Поглядел — не возвратился.

Он нашел меж серых склепов,
где кончался мёртвый город
оловянный серый слепок
с человеческого горла.

Там, в толпе цветасто-тесной,
там, за белой толщей праха,
кто-то пел не просто песню,
кто-то пел не просто правду.

Значит, слово било в сердце,
убивало, помыкало,
коль одно осталось средство —
ковшик жидкого металла.

Но не знал палач усердный,
запечатав глотку эту,
что отлил в металле сером
первый памятник поэту.

Храмы — рухнули. И ныне
равнодушно смотрят горы:
что осталось от твердыни?
Оловянный слепок с горла.

От прославленной столицы —
слиток серого металла.
Было страшно возвратиться,
страшно было взять гитару —

и начать, как начинали
до тебя, — отважно, скорбно,
точно зная, что в финале —
оловянный слепок с горла.
Е. Лукин.

@темы: Моя Дорога

14:46 

Вроде как отчёт. Карантин.

Руны на камнях

главная