• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
16:53 

Среди тёмных стволов был одноэтажный дом с заколоченными окнами. Низкий деревянный навес, крыльцо, заваленное мусором.
Над входом багровым пятном качался китайский фонарь: было ветрено. Под ногами чавкала полурастаявшая снежная жижа в перемешку с лесной землёй.
Наверное, в таких местах происходят встречи со своими отражениями. Но на деле внутри был белый зал со стенами из грубых камней и белое пианино - дешёвой краской поверх чёрного дерева.

@темы: из наблюдений

20:31 

Посреди вересковой пустоши - белая купель из грубого камня. Ледяная вода чёрного цвета - странно, что не отражает низкие тучи.
Земля устлана опавшими листьями и пахнет гнилью.

Из-под тонких пальцев текут морщины на впалые щёки. Он не улыбался.

Белая статуя с бесстрастным лицом равнодушно закрывала ладонями глаза без зрачков.

Глотали сигаретный дым - чтобы выхаркнуть старые обиды. Попробуй!..

-Это перформанс, - она смеётся и перелистыает толстый альбом, - а какой цвет выберешь ты?
-Синий.

Ты просто примешь её до конца.

-Я могу познакомить тебя с ним. Встреча будет не из приятных. Хочешь?
-Хочу.

Дождь стоял шумной стеной: капли летели горизонтально над мокрой трассой. Подсвечивались мёртвыми фарами и разбивались о тёмные капоты.

Бей, барабан!
Болью по венам?

Они смеялись и пили горячее вино. Около костра всегда тепло, а если свернуть на дорогу - над головой будет бархатное небо с чёрными звёздами.
Они смеялись и плутали по лесным тропкам, не боясь заблудиться.

Попробуй. Будет красиво: так, как ты любишь.



@темы: Моя Дорога

02:02 

Швыряло по поездам, на руках - кирпично-красным от крови неестественного цвета. Неживая ржавая пыль по пальцам.
Мне сказали, что её рисунки звучат, как музыка. Пульсируют, двигаются, имеют температуру и фактуру.
А потом ей написали стихотворение. Про то, как тихо гаснут цвета в полумраке, и про то, что нужно помнить про свои клятвы.
Монстры обратно не станут людьми.
Про то, что нужно бороться просто потому, что есть призрачная надежда.
Времени очень мало. Если идёшь - иди за двоих.

Стихотворение не выкладываю исключительно по желанию автора.

@темы: Карантин

15:38 


19:26 

А потом я нашла стихи, и почему, собственно, всё заново?!
А вообще тут про Катаржину.


12:19 

Нежелание праздновать др разрешилось само собой: окончательно разболелась. Что ж, буду втыкать свечки в праздничный лимон и замучу ещё больше чая с корицей.
Ненавижу две вещи: феврали и свои дни рождения. Хорошо, что это скоро закончится, и закончится практически одновременно.

21:27 

-Помогите мне! Помогите!!!
-Не можем.
Серые тени размеренно кружились вокруг холодных валунов. Они видели, как корчилось белое тело на пыльной земле, выгибая спину от бессильного ужаса: волосы на затылке мешались с грязью, а ноги были неестественно прямыми, так, что сводилось судорогами стопы.
-Что со мной?!
-Ты сходишь с ума.
Этого не может быть. Нельзя сходить с ума так безболезненно, сохранив память о том, что когда-то ощущал, и помня: если тебя бьют - должно быть больно. Значит, нужно извиваться сейчас здесь, у валунов, чувствовать, как наливаются раскаленным свинцом суставы и ядовитой желчью - мышцы. Нужно кричать, хотя знаешь: бесполезно.
-Помогите!
Он уже не помнил, кто он, и как звали его мать.
Отдавал камням свою безумную пляску.
-Ты силён, человек.
-Ты справишься сам.
-Я не знаю, что делать!
-Знаешь.
-Реши сам.
-Встань. И. Иди.
-Или впусти в себя безумие.
-До конца.




14:00 

Это было очень, очень давно, когда видела у Вернера пост про прокачку писательского скилла: тридцать тем, по одной в день - писать кусок текста. Так вот, одна из тем была -сидящие люди. Всё, как обычно, слишком просто.

-Знаешь, что такое синхрония по Юнгу? - спрашивает Хельга, - это когда тебе на глаза попадается что-то, что повторяет твои мысли, или что ты слышал или видел раньше. Ну или ты там встаёшь утром, включаешь телек и краем уха слышишь что-то такое. Мне друг объяснил.
Друг Хельги - человек с другого конца России, который пишет чумовые стихи.
-А если на игре - считается?
-Ну да.

Она сидела на полу, прямо в своей дорогой шубе, которая ровными складками стекала в белый кафель подъезда. Выверенные складки блестящего меха оставляли на виду чёрные сапоги и была видна только спина - с пучком светлых волос сверху. Женщина молчала и было ясно: смотрит в пустоту невидящим взглядом и не особо понимает, что произошло.
Потому что рядом с ней лежала девочка. Силуэт со стекающими складками делил её ровно напополам: слева - кривые ноги в чёрных лосинах, расползшиеся в бесформенную лужу, а справа - лицо, в которое смотрелся белый потолок. Зеркальные шарики-глаза задумчиво отражали мир, который стал уже ненужным, блестели, как рассыпанный бисер и были светло-голубого цвета: слишком светлого для человеческих глаз. Рыжеватые волосы, которые потеряли оттенок, мешались с коралловой кровью: по виску и ниже, по точёной скуле, стекали две кривые струйки полупрозрачной жидкости - на концах застывали густыми каплями.
Сидевшая женщина молчала. Молчал полицейский, который тактично стоял рядом - понимал, что нужно молчать, а может, потому, что отчаялся добиться от неё ответов, и просто следил, чтобы она не натворила глупостей.
Белый потолок в отражении голубых глаз тоже молчал.

Через день в новостях написали: "школьница, написав записку о несчастной любви, выбросилась из окна".

18:30 

Руна Хагал.
За окном поезда - недвижная синь. К северу и льду - почему бы и нет - только на вопрос зачем лучше не отвечать. Но я знаю ответ.
Верность традиции, как-никак: выжигать здесь руны каждую дорогу.

@темы: Моя Дорога

13:58 

Спала час - готовилась к экзамену. Следующие двадцать семь часов - сдавала экзамен, бегала по городу, мёрзла до костей, слушала музыку семидесятых, пила кофе, видела, как пьют кофе, которое стало льдом, получила предсказание, курила в чужом подъезде, раздавала листовки за идею (во имя творчества, разумеется). Доказывала пьяному мужику, что работать за идею, да и ещё в кризис - можно, и не все думают только о деньгах (доказать что-то пьяному невозможно, поэтому долго слала нахуй). Слушала Васю К., рассказала балладу, снова курила, смотрела и слушала. Рассказала о Карантине эмпату-визуалу, так что результат получился впечатляющий. Стучала на джембе, разгадывала тексты, пила кофе, кажется, начала видеть время, потому что было уже семь утра и неплохо бы поспать - но сперва покурить и получить никотиновое отравление.
Поспала наконец (три часа). Проснулась с чёткой мыслью "Набить морду раковине". Проводила в путь(провожать людей - неплохо, оказывается), мёрзла, курить уже не могла, рисовала, нашла странный текст про город, поняла, что моё тело послало меня нахуй, но зато спать определённо не хочет.
Бля, что происходит.
Мне подарили просроченный сбитень, который прошёл кучу рук и приехал откуда-то с другого конца России. Это как чай, который пахнет мёдом, специями и пихтой, по идее, он должен дарить бодрость и счастье, но что-то не работает. Видимо, потому что просрочен.

читать дальше

@темы: Моя Дорога

22:28 

Заходим в здание, в котором, на первый взгляд этажа три. Выбеленные стены крошечных комнат, в одной из них - старое инвалидное кресло, которому как минимум сотня-другая лет. Нас ведут на второй этаж, где в маленьком зале человек на двадцать идёт спектакль. Точнее, что-то сумбурное и похожее на картины Дали: про дом на границе. Четыре человека (семья) и ещё один - Дипломат (а может, дьявол), который проводит границу сквозь их дом.
А ведь на границах всегда свозняки - людей носит ветром по сцене жухлыми листьями.
Только не испортите мне паркет! И мой садик!
Знаешь, эта жизнь на границе так треплет нервы...
-К тебе пришли какие-то люди...
-Какие они?
-Все одинаковые.

В конце - кромешная темнота, наполненная смутным шёпотом тех, с одинаковыми лицами. И граница со сквозняками, которая - может? - между мирами.
(Собственно, надо прочитать: Мрожек - "Граница")
А когда выходим - утаскиваю наверх, по узкой бесконечной лестнице ("Может, там открыта крыша?") - и мы бесшумно бежим (пролётов пять-шесть, наверно), и за спинами с треском загораются лампочки. На самом верху лестница врезается в потолок - её просто перерубили - и тут же гаснет свет.
Вниз идём на ощупь, потому что лестница узкая и с неудобными большими ступенями.
А дом оказался огромным: по окнам насчитали этажей девять.

@темы: из наблюдений

17:32 

Чем можно заниматься, если болеешь и еле ходишь? Подбирать стихотворные ассоциации к персонажам Карантина, например. Об этом позже, а пока нашла стихотворение Рильке.

Прокажённый король.

Проказой лоб его отмечен был,
она вползала под его корону,
а он как бы над ужасом царил,
преследовавшим тех, кто исступлённо

зловещее свершенье наблюдал
над ним, который, подавив желанья,
казалось, лишь побоев ожидал;
но поднятый бедой на пьедестал,
он был неприкасаем в новом сане,
нерукотворном, словно идеал.

читать дальше

23:20 

В белых зрачках павших воинов отражается багряно-красное небо. Красным выжигает мёртвые глаза, касается их шлемов и красным - из дыр в кольчугах. Всё поле в телах тех, кого скоро сожрут падальщики. А выжженые алым глаза склюют чёрные вороны.
Холодно.

Когда не спишь три ночи, возникает желание рисовать в стиле Кейт и пить кофе.
Хотя сканер убил единственное, ради чего это рисовалось - цвет (тут не чёрный, а коричнево-синий, и не красный, а не пойми какой), но пустьбудет

16:17 

Как же я люблю писать письма.
Как же я люблю их отправлять, несмотря на злобных бабулек на страже почты.
Отправила первую часть писем-открыток, чувствую, что (кажется) начала оживать. Не вовремя, ибо дурацкий НГ, но хотя бы как-то.

И кстати, если я ещё не знаю ваш адрес и индекс, вы можете мне их сказать. И тогда у вас будет письмо от меня. И какой-нибудь ништячок, НГ, как-никак.

22:16 

Танцую на тёмном перекрёстке неизвестного города.
Fouette, раз, за разом, как долбанная балеринка из долбанной музыкальной шкатулки.
Вниз и налево - улица, дутая мостовая из серого булыжника, и видно: два мусорных ящика. Вниз и вправо - такие же вздувшиеся камни, которые обрубает чёрная стена дома. Прямо передо мной - кажется, старый парк. Туман из частых мёртвых веток. Над головой - беззвёздное небо.
Fouette, fouette, fouette.
Я в жизни так красиво не умела. А вот теперь - танцую перед несуществующими зрителями несуществующего города.
Ясно запомнила: голова не кружится. Правильной спиралью - длинные полы моей кожаной куртки, вижу знакомые проплешины на рукавах и болтающийся пояс.
Fouette, fouette, fouette.
Точно знаю, что никогда не смогу так по-настоящему.

Мне снится чёрно-синий город.

@темы: Слова в никуда

22:31 

Кейт немного отошла от меня, так что я готова давать фидбэки и прошу фидбеков на неё. Для меня это правда важно.
Ахтунг. Букв очень много, как все предыдущие отчёты вместе взятые. И ещё немного.

Так было. Карантин. Игра вторая.

@темы: Перекрёсток миров, Карантин

18:42 

-Приехать на игру в состоянии "Ещё немного и я буду убивать".
-Ой нет, не буду, потому что я плохо различаю, где пол, а где потолок, и могу ходить только по стеночке.
-Провести 70% игры среди тумана, головокружения и перевёрнутого мира. Стеночки спасали.
-Наткнуться на одну из самых сильных пожизнёвых фобий (потому что забыла, что она есть, и потом что яжСигрун, играю по хардкору).
-Не есть ничего за всю игру (пффф, зачем нужна эта еда), и поспать всего два часа (потому что снятся персонажные кошмары).
-А когда возвращаться - слышать громкий шёпот по вагону: "КЕЙТ КЕЙТ КЕЙТ", и потом сзади - слишком знакомый голос: "Заебала, Кейт".

Привет, разъёбанная к чертям Кейт.
Привет, разъёбанная к чертям Сигрун.

Совсем скоро я окончательно стану собой, напишу длинный отчёт (как всегда, разной степени тайности :\) поблагодарю каждого (даже Вурст :з), а пока...

А пока в универе, среди потока шуток и смеха, Тройн небрежно говорит с пугающей уверенностью:
-До тридцати ты не доживёшь.

@темы: Карантин

01:01 

Отель. 2015

18:00 

Мне на стол подкидывают записки: "Мы не живём, а обслуживаем цивилизацию". Слово "обслуживаем" подчёркнуто жирной карандашной чертой.
Это значит: "Ты плохо выполняешь своё предназначение. Работай больше."


Видишь? Я всё ещё рисую.



00:03 

Внезапно - на концерте классической музыки. Десять скрипок - яркие всполохи, фортепиано - тёмно-синий бархат.
Когда люди слышат музыку - ту, которая переворачивает - они замыкают руки и прячут зрачки в ресницы: лишь бы не показать, что там, внутри.
Прячьте, я никому не расскажу, какого цвета ваши перевёрнутые глаза.
На стенах - картины, безумные портреты Глазунова.
Музыка - белая, а в дверь заглядывает измождённая женщина, вместо глаз - чёрные провалы, волосы, стянутые в хвост, и по плечам - мелкие уголья.
Хорошо, что она живёт за рамой.

Я видела женщину, которая затягивает людей в себя.
Сумасшедшая.
Лицо позапрошлого века.


Помни.


@темы: из наблюдений

Руны на камнях

главная